Há quem escreva com as mãos, mas ela escreve com a alma.
Seu nome talvez não esteja nos livros, mas suas palavras ecoam como se viessem de um lugar que já existia antes do tempo.
Há algo nela que dança entre o real e o imaginário - como uma boneca de pano que sonha, uma flor esquecida que ainda exala perfume, ou uma janela que se abre apenas para os que sabem enxergar com o coração.

Ela costura o mundo com silêncios, transforma sombras em poesia, e em cada linha que cria, há um reflexo de quem sente fundo demais para caber apenas em si.
É feita de perguntas que nunca se calam, de mistérios que não precisam de resposta, e de uma fé que não se explica - apenas se sente.
Não grita, mas toca. Não se mostra, mas se revela em cada detalhe.
E aqueles que a leem... nunca saem ilesos.