El campo de batalla ya estaba destrozado antes de que comenzara la lucha.
Cristales rotos brillaban bajo el cielo crepuscular como fragmentos de un espejo maldito. Los edificios se erguían como esqueletos, con ventanas abiertas al viento que aullaba con un hambre casi sensible. A lo lejos, los espíritus malditos se estremecían y se dispersaban, repelidos instintivamente por el peso monumental que presionaba el aire. Todas las almas, vivas, muertas o no, podían sentirlo.
Observaban a los dioses preparándose para la guerra.
En el centro del edificio, Gojo Satoru permanecía inmóvil, bajo la luz de la luna.
No sonreía.
Se había quitado la venda de los ojos, revelando aquellos malditos ojos azules que brillaban como cielos celestes y nubes atrapadas en un horizonte de sucesos. El viento levantaba ligeramente su blanca cabellera, agitándola como el último suspiro antes de que la declaración de lo divino descienda…
Frente a él, a lo lejos, Sukuna sonreía llevando el rostro robado de Megumi como un rey con una máscara hecha con la corona de otro. Sus ojos rojos brillaron.
— Y hablando de él… Ahí está -
El aire crujió no por el movimiento, sino por la intención.
Entonces, detrás de Gojo, dos figuras se adelantaron.
Utahime Iori se movía con silenciosa precisión. Llevaba su atuendo ceremonial de sacerdotisa miko, la tela se deslizaba tras ella como si el aire se doblegara a su voluntad. Sus pies descalzos tocaban la superficie agrietada del edificio sin hacer ruido y, a cada paso, su aura se hacía más profunda, no hacia el exterior como el dominio abrumador de Gojo, sino hacia el interior. Concentrada. En espiral, antes de ser liberada.
Era un ritual más antiguo que cualquier técnica moderna. Cada movimiento inscribía un círculo de poder alrededor de su cuerpo, sutil, pero preciso, tallando el poder a partir de la propia tensión entre su respiración y el mundo. Su energía maldita latía rítmicamente. No canalizaba su fuerza, sino una lupa que apuntaba a otro sol.
