18 inviernos.
Ni Roma ni París, ni destruida ni feliz.
«Escribo para aquella chica que una vez me dijo que sería feliz cuando aprendiese a usar mis alas: para responderle lo que no le respondí en aquel momento. "Lo de mi espalda no son alas, corazón. Sino sangre, unas tijeras y desconfianza quebrada; días caminando a ciegas por dónde me advirtieron que no caminase."
Escribo porque no sé doler de otra manera.
Yo escribo para quien no existe y quiere hacerlo.»
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