Él era será su golpe de realidad.
Pero las cosas cambian, todo da giros inesperados que rompen con las perspectivas. Se deja de amar. De luchar. El único objetivo debería ser no quedarse solo. Pero ese siempre es el final. La soledad ataca sin piedad acabando con cada una de sus esperanzas. Arrepentirse tampoco sirve, ya nada es lo mismo. 
Poeticamente podemos hacer cualquier cosa, nuestros límites somos nosotros mismos, pero la realidad es que ni siquiera podemos defendernos. Somos la presa de un águila hambrienta y rompemos con el bucle ensangrentados, tirados en cualquier lugar, en cualquier momento. Todos tenemos ese final, esa muerte en flor, pasamos del extasis a la depresión en solo un paso.
Soy hipofrenica.