Я никогда больше сюда не вернусь. Я здесь всё ненавижу. И все меня ненавидят. Я за всё плачу, я слежу, чтобы у всех были нормальные вещи, чтобы еда была на уровне, чтобы отец был похоронен рядом с его родителями, чтобы могила была идеально сделана. И всё, что я слышу - это «мало». «Я хочу больше, Илья, мне нужно больше, Илья, больше, больше, больше, больше, больше, больше». Я нихрена этим людям не могу дать. Я им всё отдал. А сам чувствую себя пустым. И мне пофиг. Смотрят на меня и видят либо банкомат, либо врага. Или... я не знаю кого. Мой брат... он всегда меня ненавидел. Я знаю почему, но... это убивает меня. И меня убивает то, что он заботился о моём отце, а не я. Но я не мог. Я не был здесь. Я всё равно за всё платил, но он никогда меня не простит. Ни за что. За то, что я вообще есть. Это значит, что теперь у меня никого нет. Ну... не совсем никого, у меня есть Светлана. Она меня любит. И я её люблю. Но не так, как... чёрт. Не так, как я люблю тебя. Вот в этом вся хрень. Я хочу только тебя. И всегда только тебя. Я так сильно тебя люблю и не знаю, что с этим делать.