Daya. Veinticinco años.





Las palabras navegan en mi ser, teniendo romances fugaces entre sí y convirtiéndose en frases. Forman oraciones incompletas, mientras observo la luna desde las rendijas de mi ventana, haciéndome creer que aquel escenario influye en el proceso. Nada está concreto hasta que tomo el lápiz y lo deslizo sobre las hojas en blanco. Entonces, es como si todo cobrase vida, como si hasta ese momento las piezas del rompecabezas lograran encajar.