Lena se frotta les yeux. Ses paupières lui paraissaient peser des tonnes. Le poing sous le menton, elle luttait contre Morphée, qui ne lui laissait aucun répit. Pas même au travail. 
Afin de ne pas capituler, elle devait se lever et faire les cent pas. Elle déambulait dans les couloirs, le pas lourd, comme sa tête. 
Bien vite, malheureusement, elle devait retourner à son poste pour fixer cette page blanche qui ne lui inspirait rien. 
L'époque où l'écriture était pour elle un moment de détente était bel et bien révolue. 
Chaque jour elle ouvrait ce document et chaque jour, elle en contemplait la même page sans pouvoir y ajouter le moindre mot. La lassitude et la fatigue ayant prit le pas sur la spontanéité et l'imagination. A présent chaque détail comptait. Chaque mot était important, chaque idée devait s'emboîter aux précédentes. La peur avait remplacé l'envie de créer. Quelques mots ajoutés, bien vite effacés. Ce n'était pas suffisant, ce n'était plus parfait.