Hundida en la inseguridad, en aquel lago de mierda, dejé a mi cuerpo flotar respirando el aire de la libertad.
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Si el final de nuestro perfeccionismo en vida es la muerte, y el ser humano que muere entonces es lo más perfecto que pudo ser, la muerte como una eternidad de vacío y negrura, alma que baila al son de la soledad, oscuridad y silencio, silencio sepulcral de ese que aquí jamás podrías sentir, que muere al son de la ruidosa tierra, algun día muerta y en silencio, sin aviso, como nuestros amigos los dinosaurios, ¿Por qué la gente le da tanto valor al futuro si nunca se sabe el verdadero final?, ¿O es precisamente por eso?