La habitación estaba sumida en un silencio denso, tan espeso como la misma oscuridad que se filtraba entre las grietas de las piedras. La figura encadenada, inmóvil ante el altar del sufrimiento, parecía apenas un reflejo de lo que alguna vez fue. Sus muñecas y tobillos, sujetos con fuertes ataduras de hierro, ya no temblaban por la rabia, sino por una tensión inminente, la anticipación de lo que sabía que vendría. El aire mismo parecía respirar junto a él, cargado de la agonía que pronto se desataría.
Una sombra se deslizaba hacia él, su presencia consumiendo la luz a su alrededor. La figura, cuyo cuerpo no era más que una amalgama de pura negatividad, se acercó con pasos lentos pero firmes, como una tormenta que inevitablemente se desata. Sus ojos, vacíos de cualquier vestigio de empatía se fijaron en él, que aún intentaba aferrarse a una esperanza muerta.
Sin una palabra, su mano fría, como el toque de la muerte, se posó sobre el brazo quebrado de él. El crujir del hueso resonó en la sala, un sonido cruelmente perfecto, una melodía de dolor que alimentaba la esencia de la oscuridad que lo rodeaba. Reaccionó con un grito sordo, su cuerpo encogido bajo el impacto de la fractura. El sufrimiento era palpable, y no solo en su cuerpo. Cada grano de dolor que se filtraba en su ser era una invitación para alimentar la oscuridad.
─ "Creíste que podías huir" ─
la voz rasgó el aire, suave, pero cargada de una amenaza palpable, que se asentó como un peso sobre su pecho.
─ "Creíste que el olvido te liberaría, que podrías escapar de lo que eres, de lo que hiciste." ─
