Ангел, (который не дает мне дышать)

Глава 1.

До­рогой днев­ник, 
Се­год­ня очень стран­ный день. 

По­чему? 

Се­год­ня мой день рож­де­ние. Это, во-пер­вых. На­вер­ное, я дол­жна ра­довать­ся это­му, ведь это зна­чит, что я ста­ла стар­ше. Муд­рее, ум­нее, - мо­жет быть, - но уж ни­как не кра­сивее и не вы­ше. Я не го­ворю, что у ме­ня за­нижен­ная са­мо­оцен­ка или что-то в этом ро­де. Нет. Я люб­лю се­бя, прос­то это факт. А вы­ше… Я слиш­ком низ­ко­го рос­та. Это, воз­можно, за­бав­но для ко­го-то, но не для ме­ня. Не слиш­ком удоб­но под­ни­мать го­лову, что­бы пос­мотреть на то­го, кто го­раз­до вы­ше те­бя. Обид­но, но я до­воль­на сво­им рос­том. 

На­де­юсь, я не про­тиво­речу са­мой се­бе? Мне час­то го­ворят, что я про­тиво­речу. 

Стран­но пи­сать это. Де­лить­ся чувс­тва­ми с не­оду­шев­ленным пред­ме­том. 

Лад­но. Я знаю, что от­влек­лась. И очень силь­но. 

Се­год­ня у нас бы­ла за­мена… На­шего пре­пода­вате­ля по ис­то­рии за­мещал дру­гой. Я бы по­няла, ес­ли это был кто-то из учи­телей на­шей шко­лы, но это был мо­лодой че­ловек… С кра­сивей­ши­ми гла­зами го­лубо­го цве­та, не­пос­лушны­ми во­лоса­ми и… неп­ло­хой пя­той точ­кой. Я уже пред­став­ля­ла ка­кой у не­го бу­дет го­лос, и он на­чал го­ворить:

- Здравс­твуй­те! Я Луи Том­линсон, и я за­мещаю ва­шего учи­теля по ис­то­рии. Знаю, что я очень кру­то выг­ля­жу, но прек­ра­тите по­жирать ме­ня гла­зами, - его го­лос был при­ят­ным, но не та­ким ка­ким я ожи­дала. 

Урок про­шел спо­кой­но, но мои од­ноклас­сни­ки то и де­ло об­сужда­ли это­го пар­ня. Бы­ло неп­ри­ят­но слу­шать их бол­товню. Я ожи­дала кон­ца пос­ледне­го уро­ка все боль­ше.

Пос­ле шко­лы я всег­да хо­жу на тан­цы. Я знаю, что это пол­ный про­вал, но ни­чего не мо­гу по­делать с со­бой. Мне нра­вит­ся тан­це­вать, а тан­цам я не нрав­люсь. 

Я нап­равля­лась к сту­дии, как мне кто-то сшиб. Пе­ред со­бой я уви­дела сим­па­тич­но­го пар­ня, за­пыхав­ше­гося и рас­крас­невше­гося, ви­димо, от дол­го­го бе­га. Вы­сокий, чер­но­воло­сый, ка­рег­ла­зый, - это все, что я смог­ла раз­гля­деть, но это­го бы­ло дос­та­точ­но, что­бы ска­зать, что он кра­сив. Нет, это не лю­бовь с пер­во­го взгля­да. Я не нас­толь­ко ба­наль­на. Он был… ми­лым.