Komisch blau ist der Wind, es riecht kalt,
reibt und witzelt, von lichter Gestalt
und bald!
da zwitschert die Stille im Wald
und Schwebung hallt.
Flimmernd schimmert noch immer das Weiß
nicht ein einziges Wimmern, das dreist,
hör, reist!
Die Argo schlich Bug über Blau
und staunend Geschau.
Stets mahnend thront Hochobir
geschattet bei wallendem Firn,
sieh, Stirn
bemerkt, dass erquickend bald "Wir"
Frühling wird.
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rambling poetry
PoetryIch habe zum ersten Mal versucht, Gedichte zu schreiben, und kam dann bald in einen Fluss, in dem ich einzelne Zeilen schrieb, die ich für sich alleine schön fand, und die im ganzen mehr einen verschwommenen Gefühlszustand beschreiben als ein konkre...
