Corte de Sangue e Sombras |
Em uma busca sangrenta por vingança, a jovem herdeira do clã Garras Prateadas descobre os planos perversos, a tanto escondidos, dos três clãs restantes de seu povo. Agora com o objetivo de retirar o poder das garras d...
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❛Tem uma tempestade se formando E estou presa no meio disso tudo E isso toma o controle Da pessoa que eu pensei que eu era Da garota que eu costumava conhecer Eu assisti minha visão de mundo Desaparecer na frente dos meus olhos Momentos de mágica e maravilha Me parecem tão difíceis de encontrar Isso vai voltar algum dia?❜
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O QUADRANTE SEMPRE FORA MAIS FRIO QUE TODO RESTO DE KETTER. Não um frio agradável, daqueles que a bruxa se enrolava em um cobertor quentinho e se entupia de chocolate quente com marshmellows, mas sim uma coisa gélida e sombria que se impregnava em seus ossos, corroendo sua alma aos poucos. Ela não deveria se preocupar com isso, no entanto, bruxas não tinham alma. Nada disso não fazia aquele lugar mais agradável. E a jovem herdeira almejava o momento que voltaria para as tavernas barulhentas de Mazaq, para Sam, Thory e Gwen. Havia algo de muito importante para a Grã-Bruxa convocar a neta insolente e arrogante para o renomado Quadrante das Matriarcas, algo ruim o suficiente para arriscar trazer a bela e jovem herdeira para perto das outras governantes. Arabella havia visto poucas vezes as outras duas Grã-Bruxas; Falihnia, a alta e esguia Matriarca das Pétalas de Sangue, com o cabelo mais dourado que o brilho do sol e olhos de um verde intenso, atraia homens e mulheres sedutoramente, para que virassem nada mais que carniça. E Whomalia, de pele cor de chocolate, sempre com a capa azul celeste e todas as joias que pudesse, ronronando belos versos e poemas venerando Dauhra. E sua avó. Aenya, com cabelo de lua líquida e uma simples, porem eficaz, armadura do preto da noite. Todas tão venenosas e manipuladoras, cada uma com seu modo depravado e devasso de corromper aqueles a sua volta.
A caverna de pedra escura, iluminada pelo luar, parecia como sempre: fria e sem graça. As rochas negras haviam sido polidas e lustradas e os três tronos estavam onde sempre estiveram. O da direita de pétalas e espinhos, de Falihnia, o da esquerda de ouro e âmbar de Whomalia e o do meio de garras e espinhos de ferro puro de Aenya. Nada mudara, constatou Arabella.
A herdeira caminhou de queixo erguido até os tronos, a armadura negra reluzindo em meio a escuridão e a capa dourada ── o dourado de sua casa, de seu lar ── estalando contra o vento. O cabelo prateado parecia roubar a luz de todo ambiente, brilhando como um só. Ela fixou os olhos nos azuis cristalinos da avó, levemente pontilhados por dourado, e se curvou perante a mulher que arruinara sua vida.
