- Non ! Noon !
Il releva le couteau. Le petit informaticien était à lui. Entièrement à lui.
- Ils sont... Dans les conduits... Et le hall...
- Combien ?
- Si... six. Nous sommes... sept, en tout...
- Six lascars dans le Casino ?
- Non, cinq... le dernier... dans la voiture... Garée...
Il gémit. Sa propre honte, qui l'interrompit. Alors l'homme replaça sa lame derrière son oreille, et entacha à nouveau la peau. Liam sentit son sang couler, hurla encore. Sanglota, aussi.
- Dans... le hall... à une table... et...
Il renifla. Il ne maîtrisait plus aucun de ses membres tremblants. Son cœur, jusque là agité, s'embrasait. Il mourrait certainement.
- La camionnette et au carref...
Un grand choc le propulsa en avant, face contre terre. Il roula sur le coté, hagard. De son œil valide, il entrevit ce qui provoquait ce changement soudain de situation. L'homme fut projeté vers le mur devant lui. Une silhouette, petite, gracile, ouvrit la porte. Alors que l'homme tentait de se relever, elle lui assena un grand coup de pied dans le dos, qui le fit retomber en avant, la tête dans l'ouverture de la porte.
Elle claqua alors la porte sur sa tête.
Une deuxième fois.
Une dizaine de fois.
Le corps de l'homme fut secoué de convulsions monstrueuses. Freddie avait la nausée. Puis l'agent ne bougea plus.
Il était mort. Le crâne fracassé.
Elle se tourna vers lui. Sco. Sco était là.
Elle s'était faufilée dans ce conduit d'aération qui passait juste au dessus du local à ordures. Elle avait défoncé la grille, avait profité de son élan pour terrasser son ennemi. Elle le regardait.
Elle était furieuse.
Elle se précipita sur lui, et lui décocha une série de coups de poings dans les flancs. Elle l'insultait, de petit con, de lâcheur, de traître. Elle l'empoigna le jeta contre une benne.*
- Ton ordi, connard ! On continue l'évasion !
Il obéit.
Complètement assommé, engourdit, il retrouva son micro, intact, par terre, le réinstalla sur sa tête, souleva le couvercle de sa benne, se glissa dedans avec Sco, ressorti l'ordinateur, rouvrit l'écran. La carte, dans des tons gris et bleus, affichant sept petits points jaunes dont deux avaient fusionné, éclaira leurs visages, l'un poussiéreux, l'autre contusionné.
- Vous... m'entendez... ?
Il avait toutes les peines à articuler. Sa bouche était pâteuse, sa voix, plus faible encore, tremblait.
- Putain Freddie !
- Len, c'est pas le moment. Freddie, la direction.
- Je... ne vois plus rien... mais lunettes...
- Je vous couvre, les gars. Freddie sert plus à rien.
Len, à gauche, et tu grimperas d'ici... huit mètres.
Kinch, tout droit.
- Et toi ?
- Je sortirais par la porte. Chepper ?
- Yup ?
- Dégares. Quand tu verras une benne descendre la rue, ce sera nous, reçu ?
- Yup yup.
