𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑖𝑜𝑠

9

Soy un intento de poeta que se quedó sin palabras.

Un escritor que no sabe escribir ni entiende cómo aprender a hacerlo.

Un caramelo con sabor agrio que no tiene gracia.

No tengo gracia.

Es cómo si trataran de masticarme cuando ya me han tragado, ni siquiera intentaron con sus dientes.

Ojalá pudieran verme como una persona en vez de cómo un objeto que tiene antigüedad, un objeto que absorbe las palabras.

¿Por qué nadie ve que tengo emociones y pensamientos propios?

Si fuera una roca, la pared, no hablaría.

Si no tuviera emociones no lloraría cada vez que me dicen que intentan entenderme, pero nunca hacen el esfuerzo por hacerlo.

Aún viéndome sin ganas, ojos llenos de ojeras y con una actitud claramente abatida deciden seguir hablando sobre cómo esto es una etapa. Soy una etapa.

Parece que ignoran lo que ven y deciden escuchar lo que desean, porque todo lo que digo deciden volverlo su propia fantasía de color rosa.

Digo que hace años no disfruto los días que pasan y lo ignoran, voltean a otro lado y se conforman con un "estoy bien" que engaña. Se conforman porque prefieren educarme a ser feliz que reconocer que lo estoy intentando.

Parece que nadie reconoce un niño lastimado a menos que sean ellos mismos.