Que tus trozos sean tan pequeños que no los puedas tomar, cortandote a pequeños pedazos y desangrandote gota a gota en tu interior y a diferencia a los demás sin poder armarte una vez más... Estar tan roto que ya no hay reparación, no hay nada más que crear siquiera es ya un material pues se lo llevó el viento pequeñas esquirlas de cristal que alguna vez te permitieron reír, amar, sonreír de verdad y es que aspiramos a la felicidad mientras seguimos en la alegría pero tú alegría luce tan distante que olvidas que existio la felicidad hundiéndose en un pozo de soledad mientras tus amigos y familia te han de abrazar y ya no sientes nada, mientras ríes y sientes divertir pero es que no diste tiempo a tu mente de hundirte en tu realidad y te desangras sin notar que quizás no eres una obra para perdurar si no para ser un taboo admirado por un igual ya que armaste un camino de tus gotas que por la vida más derramando y al momento de tu final cuando ya no ves más luz y sonríes por qué por fin vas a descansar alguien desde arriba nota que tú no eras una obra de arte eras el artista que dibujo en sangre una retrato por explicar de lo que es un humano roto de verdad siendo un mártir más que lastimosamente en un mundo de jarrones de cristal que se rompen y vuelven a armar jamás serías notado pues este no era tu lugar.
~Rick~
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El Sonido de un Silencio Suicida
PoetryNo es una historia, no es un poema, no es un texto y mucho menos un sentimiento... no es nada, solo palabras unidas al compas de un ritmo. El ritmo de un corazón ausente, un alma rota y un mente rasgada, si entras aquí puede gustarte o puede disgust...
