Короче. Жизнь так сложилась, что он никуда себя "не пристроил". Всё было таким противным. Вот ни к чему не хотелось присоединяться, ни к одному делу. И потому он все гнался за своей мечтой. Пробежал уже не один километр, но всё не мог схватить её за хвост.
Он искал малейшую зацепку, крохотный намёк, смехотворно маленькую возможность найти то, что искал, но вот не складывалось.
Не складывалось. Только вычиталось. Вычиталось из его времени, его сил, его материальных возможностей. Но упрямец продолжал гнуть свою линию. Невероятно, но неудачи не выбивали его из колеи. Он даже стал вести учёт своих провалов, в красивом блокнотике.
И с этим блокнотиком он отправлялся на свои поиски, сквозь грязь, снег, кровь, ветер, слёзы, песок, град, траву, змей, историю, бумагу, провода и прочее...
А что он искал, собственно говоря?
Это отличный вопрос...
Наш странный паренёк искал цвет.
Знаю, знаю, что вы скажете. Цвета - нечто нереальное. Описанное в легендах и мифах. Что это? Как это найти? Где это искать? Да ерунда. Глупость. Выдумка. Но он искал. Один. На всем белом свете. Искал.
Это странная идея родилась несколько лет назад. Внезапно. Ни с того ни с сего. Она появилась на свет с жуткими воплями, вся в какой-то дряни (ах да, это же общественное мнение). И как- то быстро окрепла, подросла. Стала не просто какой-то там идейкой, которую можно запульнуть на задворки сознания и жить припеваючи, нет, она стала целью. Целью, которую нужно либо достигнуть, либо больше никогда ни о чём не думать, не говорить и не мечтать. Вот так эта зараза его зацепила. Не дай боже вам такую заиметь, страшное дело.
И он искал. И он двигался. И он старался. И он делал всё, что только можно и нельзя сделать.
Что? Результат? Нет, не видели.
И так раз за разом.
Впервые я встретил его недалеко от своего дома, в переулке, занятым всевозможным строительным мусором, где он пытался откопать свою мечту. Сначала я принял его за кого-то психа, хотел позвать патрульного. Но остановился. Замер. Мысленно умер.
Меня убил его свет. Яркий. Белый. Он исходил из него, из его костей. Клянусь, я видел это сияние, так же как вы каждый день видите пол или потолок, тьму или воду, свои неудачи или чужие успехи.
И вот я умер. И воскрес. И ноги понесли меня прочь. Они в истерике тащили вперед всю тушу, дальше, как можно дальше от этого чуда, чтобы закрыться, чтобы не видеть. Нет. Голова не могла остановить их. Она кричала. Приказывала отставить панику. Но солдаты бежали.
Лишь оказавшись дома, замки все заперев, я очнулся.
Последующие встречи были совершенно другими. Света я не видел, но чувствовал, он есть, он изнутри, он снаружи, он на мне, он в нем.
Мы быстро сдружились.
Однажды я спросил у него, почему он никак не остановится, почему не хочет признать, что это бессмыслица? На что он ответил (его слова навсегда останутся в моей памяти):
