CAPÍTULO CUATRO
ㅡde prontoㅡ
...
No soy del presente,
vengo de aquellos ayeres
en que los días olían a sol
y el aire levantaba mi largo cabello.
Hoy los días huelen a mar sin cielo y a suelo sin tierra.
El invierno se ha ido,
la primavera tiene el pigmento
de mi tinta entre sus flores.
Los pájaros vuelan alto
y aún así siguen cantándome canciones.
De pronto el alba me ha besado las mejillas.
De pronto en el lago se ha quedado mi reflejo.
De pronto el viento ha vuelto a soplar.
De pronto he intentado morir.
De pronto, estoy intentando vivir.
