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La ballerine tournait, virevoltait sur elle-même. La musique tapait au même rythme que ses coups de pieds. Le regard dans le vide, le vieil homme regardait sans voir la télé. Le prélude de Bach était joué. Un saut, un grand écart, demi plié, pointes. Même avec un chignon trop serré la musique prenait possession de son corps.
Le premier coup de fusil fut bref. Le premier cri puissant. Un homme, une femme, un enfant. Le prélude de Bach. La ballerine foulait le sol, le sang coulait à flots. La télé toujours allumée, la fin de la symphonie sonnait. La ballerine fit un salut. Le bruit d'une balle résonnant.
