Мои слова, моя же правда

О войне и безразличии

Скажите мне, люди, сколько,
Сколько так будет продолжаться?
За что проливаются реки,
НЕ кристально-ясные, а красные,
Сколько смертей ещё нужно?
Чтобы ко всем наконец-то дошло.
Если даже маленькая девочка,
Такие слова в мир подала.

Не стыдно вам, люди, добрые
Насмехаться над всеми? Смертями...
Неужели так трудно собрать волю,
Или проще жить где-то скраю?
НЕ высовывая своего носа,
Не зная настоящего рая?
Но знать, что где-то там умирает,
Чей-то муж, чей-то сын, отец.
Посижу я здесь, в уюте, в доме,
ОНИ разберутся, кофе вкусней.

Неужели Бог не видит,
Как собратья дерутся?
Как руку подняли без слов.
Как умирает создана душенька,
И с совсем другой судьбой на холсте.
Возможно, Он плачет й смеётся,
Кричит: "Опомнитесь дурные,
Вы созданы для другого, люди,
Для согласия, мира, и в беде,
Вы должны протягивать руку,
Все отдать но мир сохранить!"
Но людям все равно.
Им бы иметь собственное добро.
Им подавай земли гектарами,
Деньги ж вагонами.

А за что? За то что на веранде мешаете кофе рукою?
Или за то, что повестку выбрасываете, а потом прячетесь по всем местам?

Нет тех рыцарей на белом коне,
Некому и честь отдать.
Забыли, люди, значения слова,
И Рая им больше не знать.

Уже затихли грозы,
Дожди перестали лить.
Ночи стали темнее,
Только время продолжало идти...

Люди не видят этого,
Люди не видят знаков.
Глаза запеленала смуга красная,
И нету им оправдания...