butterfly gun ↠ l.s

cinco

Todo era oscuro y cálido.

Harry yacía de espaldas con los brazos inmovilizados a los costados, con un peso firme balanceándose contra su pelvis. El ritmo perezoso estaba enviando un delicioso ardor a través de su cuerpo. Entre respiraciones y parpadeos hubo destellos: un toque de ojos azules, la luz de las velas bordeando la curva de una mandíbula.

"Mmhh... ¿Louis?" Harry dijo con un ligero suspiro.

Louis sonrió y se inclinó hasta la nariz a lo largo del pecho de Harry, presionando un cálido beso en sus labios. Mientras sus bocas se juntaban, Harry lo tomo para acercarlo, su mano se cerró alrededor de un puñado de suéter de lana y se apretó con desesperación. Dios, cómo quería esto. Todo de él lo estaba pidiendo a gritos, su estómago se encogía de necesidad.

"No es... ¿No está mal?" Dijo Harry, las palabras como plomo en su garganta. Louis los atrapó con un beso, moviéndose hacia abajo para chupar el cuello de Harry. La sensación de humedad, frío y calor era casi insoportable.

"¿Cómo podría serlo," Louis suspiró, mordiendo la mandíbula de Harry, "cuando ambos lo queremos?"

Las palabras rompieron una especie de muro invisible. Harry dejó escapar un pequeño sonido y atrajo a Louis con fuerza, besándolo tan fuerte como quiso, porque sí, sí, sí. Todo tenía sentido. Estaba bien.

Estaba...

Hacía frío.

Harry se despertó con un gemido ahogado y su nariz llena de una cosquilleante manta de lana.

Oh Dios. Oh no. Se dio la vuelta, sintió la ardiente vergüenza de su excitación contra su estómago y hundió la cara en la almohada mientras tragaba una oleada de náuseas. Con sus sentidos amortiguados por el suave algodón, inhaló profundamente: Una vez. Dos veces. Sus hombros se levantaban con cada esfuerzo.

Después de unas cuantas respiraciones almizcladas, levantó la cabeza y miró más allá de un mechón rizado para evaluar la penumbra. Las patas de araña del amanecer estaban empezando a deslizarse a través del cristal húmedo. Había un frío húmedo en el aire, lo suficiente como para tirar de las mantas más apretadas alrededor de sus hombros y acurrucarse desesperadamente en el olvido de la cama.

Se sintió fatal. La cabeza le latía con fuerza como si cinco millones de pequeños tanques lo estuvieran aplastando hasta convertirlo en grava, tenía la boca seca por el alcohol rancio y todavía vestía la camisa y los pantalones blancos de la noche anterior, con cinturón y todo; su cadera temblaba con la presión del cuero.

La noche anterior...

La sangre de Harry parecía tartamudear en sus venas. Abrió los ojos y miró sin comprender las telarañas que colgaban del alféizar de la ventana.

Louis me besó. Espera. ¿Cómo es eso...? Su piel zumbó mientras trataba de darle sentido al recuerdo. Colocarlo en algún tipo de contexto racional. No era un sueño. Él hizo. Louis Tomlinson me besó.

Y así, el fantasma de los labios de Louis estaba sobre él de nuevo. Se retorció ante el recordatorio de su incómoda situación.

No está bien. No, no, no, no.

No era la primera vez que sucedía, pero era la primera vez que había un rostro unido a la desviación de su subconsciente. Había algo casi repugnante en ello. Harry aplastó las sábanas en su puño y cerró los ojos de nuevo, rindiéndose al recuerdo de la noche anterior: labios calientes arrastrándose, aliento endulzado con ron, esas manos tan insistentes, agarrándose los hombros, forzando su espalda hacia la puerta. Louis con las manos sobre su cara. Ojos atormentados. Lleno de arrepentimiento...