ℑ𝔪𝔞𝔤𝔦𝔫𝔢𝔰 𝔗𝔥𝔢 𝔚𝔞𝔩𝔨𝔦𝔫𝔤 𝔇𝔢𝔞𝔡

Gleen rhee-Hot

Bang. Bang. Bang.

"Olá, olá, tem alguém aí?"

Bang. Bang. Bang.

"Me ajude! Ajude-me, por favor!" Bang, bang. "Deus, por favor, alguém abra a porta!"

Bang. Bang. Bang. Bang.

"Por favor! Está aqui alguém? Tem algum psicopata me perseguindo! ”

Você caminhou o mais rápido que pôde até a porta da frente, pegando a espingarda mais próxima que suas mãos alcançaram. Seus dedos estavam suados, trêmulos, mas lutando muito para ser preciso enquanto você destrancava três, depois quatro fechaduras e uma trava para abrir a porta.

Quando ela foi arremessada para dentro e você entrou pela porta, seus olhos foram recebidos por um homem asiático trêmulo e de altura mediana - provavelmente entre os vinte e poucos anos, extremamente pálido, úmido e suando profusamente, de tanto medo. Seus olhos desceram pela entrada da garagem e para a rua, localizando o 'psicopata' a que ele estava se referindo; um caminhante gordo, sangrento e bem alimentado na perseguição.

Era alguém que se você tivesse olhado por mais um momento com um estado de espírito melhor, você teria reconhecido como seu vizinho, Greg; um velho babaca rabugento que morava na mesma rua e gostava de insistir que sabia de tudo e muitas vezes impunha que te ajudasse em caso de problemas com o carro, sempre te encarando por muito tempo e se convidando a entrar pela sua porta para tomar cerveja. Embora, graças aos ideais de seu pai sobre meninas e espingardas, ele nunca tenha ido longe demais. Era irônico que fosse ele quem se arrastasse até a sua porta agora.

Certamente não era algo fácil de se acostumar, mas desde videogames violentos até as primeiras semanas do surto, ver essas aberrações espreitando por sua cidade, estava ficando muito mais fácil se dissociar. Você não hesitou antes de engatilhar sua espingarda e erguê-la para mirar.

O moreno principal que havia gritado por ajuda era inteligente e se encolheu, tropeçando para sair do caminho.

"Uau, vou embora, por favor, não atire em mim!" Ele gaguejou em pânico, erguendo as mãos em sinal de rendição, deixando cair a bolsa que estava segurando no chão.

Você não falou uma palavra com ele ainda, mas se concentrou em atirar nos mortos. Você mirou, esperou um momento calculado até que o 'homem' cambaleasse até o seu carro e atirou nele com força total. Pedaços de crânio, sangue e cérebro se desintegraram por toda parte enquanto caíam no chão, na verdade mortos agora. Você teria que cuidar dos restos mortais mais tarde.

"O que há na sacola?" Você perguntou, abaixando a arma e apontando para a bagunça vermelha, quadrada e desintegrada no degrau da frente, a seus pés.

Ele parecia chocado por você estar falando com ele. Ele olhou para você com a boca aberta, depois para a bolsa.

“Eu - uh - pizza. Dois grandes amantes de carne com pimentão verde. Provavelmente esmagado agora. ” Ele respondeu rapidamente.

"Frio." Você acenou com a cabeça, seu rosto ainda sem expressão em dissociação com o que você tinha acabado de fazer. “Pegue-o e entre na casa antes que mais deles cheguem. Ou pessoas. Alguém ouviu o tiro e não quero nada nem ninguém farejando por aqui. ”