я уже ничего не хочу.
завтра будет весна.
мне безумно вдруг стала тесна овечья шкура.
ты бы мимо прошел, ни за что бы меня не узнал - я была для тебя очертанием неясным фигуры, безразличной ухмылкой, неясной ужимкой чужой, и большой, - я надеюсь, что помнюсь - огромной занозой.
что ты думал себе, оставляя меня за чертой?
почему о тебе совершенно не пишется прозой?
я уже ничего никогда так не буду хотеть - одержимой тоской и затекшей спиной возле бара, если б ты меня так же...
да ладно.
хотя бы на треть, смсными пустым "мне чертовски тебя не хватало".
и не будет хватать никогда, прозапас не скопить этой нежности, бьющий под дых безнадёги. у дороги темно, как и было в тот самый раз - ты подвел меня к краю. а я подвожу итоги,
я гореть разучилась,
я слушаю,
но
не слышу.
и не знаю теперь, как сбросить тугую сеть.
смсным отчаянным "я тебя ненавижу".
завтра будет весна.
я хочу ничего не хотеть.
