Der Ball pocht in einem Takt mit meinem Herzen, während er auf dem Boden aufkommt, in meine Hand prallt und von dieser wieder in den Korb an meiner Zimmerwand befördert wird.
Immer wieder. In der gleichen Routine.
Boden. Hand. Korb.
Boden. Hand. Korb.
Poch, Poch, Poch.
Es fühlt sich an, wie mein Takt des Lebens, als würde es zusammenfallen, wenn ich aufhören würde, zu spielen.
Als würde ich sterben, wenn das Pochen des Balles nicht mehr mit dem meines Herzens übereinstimmt.
Aber spätestens, als ich den Ball nicht mehr auffange, mich umdrehe und mir eine Kippe, die ich nicht rauchen sollte, aus der Schachtel ziehe, merke ich, dass ich gar nicht sterbe. Jedenfalls solange nicht, wie mein echtes Herz noch schlägt und der Tabak in meinem Körper mich nicht mit "nachgewiesen 70 verschiedenen Krebsarten" -wie es auf der Packung steht- infiziert hat.
Ich setze mich auf den Balkon, zünde meine Kippe an und blase den Rauch aus der Nase in die Luft am Rande der Stadt. Nicht zu weit von der Innenstadt, aber auch nicht nah genug dran, um nur eine Mietwohnung abzubekommen.
Einer der Wirs, 6 Tage vor dem Desaster
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Teen FictionTRIGGERWARNUNG [Erwähnung von trans- und homophoben Beleidigungen, Essstörungen, Bi-Polaren Störungen. Aggressionsproblemen, Selbstverletzung und Depressionen.] ...
