C'est une œuvre, que je dessine chaque jour.
Une ligne de plus ou de moins, est-ce que ça changera le dessin?
Sous mon crayon, le rouge et le blanc s'entrecroisent.
Le bleu vient briser l'harmonie des traits.
L'encre coule et transforme mon art.
Différentes épaisseurs, différents instruments.
La peinture reste bien cachée derrière ce fin tissus.
Cette perfection, ou abomination, restera mienne pour toujours.
Personne ne contemplera ni ne verra cette gravure, qui à jamais, restera gravée dans ma chaire.
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Poèmes & Textes
PoesiaDes maux avec des mots Deviennent des groupes de mots, Que je nommerai vers. Et bien qu'ils n'en aient pas l'air Ils prennent sens Laissant s'épancher ma conscience Le long de mon existence. Peut-être ces vers sauront-ils vous émouvoir Je pense qu...
