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A Sunday Kind Of Love | Harry Styles

É domingo de manhã.

Está chovendo forte lá fora, mas já é outono na Inglaterra, então não há nada de surpreendente com o mau tempo, realmente.

A chuva bate palmas ao atingir o telhado da sua casa e a vidraça do seu quarto. Através de um canto da cortina que não está colocado direito para cobrir o vidro, você pode ver as gotas rolando pela superfície fria, traçando padrões irrealistas contra a janela.
Há um pouco de condensação ao redor da moldura, borrando as nuvens escuras do lado de fora e o topo das folhas da laranja da árvore em seu jardim. Não há muita luz na sala, por causa das nuvens escuras, mas também porque ainda é cedo, e além de toda a água escurecendo o céu, o sol só está tímido por enquanto.

Junto com o som da chuva, você pode ouvir o vento soprando de vez em quando, ficando preso nos galhos de sua árvore.

Está quente embaixo do edredom, mas você sabe que deve estar frio lá fora. Seu nariz está um pouco frio, desprotegido pelo cobertor que você puxou para baixo do queixo. Seu mundo inteiro, ao que parece, cheira a chuva, seus lençóis perfumados com a flor de laranjeira de seu amaciante e o perfume de Harry.

Sua colônia Tom Ford desperta seus sentidos, familiar, calorosa e reconfortante. Envolve você em um abraço apertado, quase como um casulo. É o seu perfume favorito no mundo, na verdade, porque significa que ele está aqui, ao seu lado, em vez de do outro lado do globo.

E ele está bem aqui, deitado ao seu lado na cama. Pela primeira vez, você é o primeiro a acordar, apesar de Harry ser madrugador. Ter dificuldade em dormir tem pelo menos um lado bom, você acha. Você pode vê-lo dormir então.

Seus olhos mal se movem sob as pálpebras, mas ainda tremem ligeiramente. Suas feições estão completamente relaxadas e a calma que ele usa o torna angelical. Seus cílios traçam duas linhas escuras acima das maçãs do rosto.

Ele não faz a barba há alguns dias e uma barba por fazer pinta suas bochechas, queixo e espaço entre seus lábios macios e nariz bonito. Seus lábios entreabertos movem-se um pouco durante o sono, como se ele fosse resmungar algo, fazendo com que a ponta do nariz se curvasse para acompanhar o movimento.

Ele está deitado de bruços, o rosto voltado para você e a mão escondida sob o travesseiro. Seu cabelo é uma bagunça selvagem, mas gloriosa de cachos castanhos que tanto sua noite de sono quanto suas mãos emaranharam. Você mal consegue ouvir sua respiração suave e regular escapar pelo nariz acima do som da chuva, mas é um som tranquilizador, no entanto.

Você pousa os dedos sobre o braço nu dele, a pele aveludada sob a ponta dos dedos.
Seu corpo é quente e convidativo, e você mal pensa enquanto se aconchega mais perto dele, procurando por sua proximidade como um planeta sendo puxado em direção a sua estrela.

Você distraidamente traça padrões sobre o braço dele, mas para quando ele muda sob seu toque, o músculo de seu ombro flexionando e estendendo enquanto ele empurra a mão ainda mais sob o travesseiro.

Você não quer acordá-lo ainda. Você quer continuar olhando para ele, aproveitar o momento frágil e usá-lo para esculpir a visão dele em sua mente: uma memória luminosa para lembrar.

Então, você para de se mover por completo, mal respirando, na esperança de não perturbar seu sono por mais um pouco, e apenas o encara, observando-o perdido em um sono tranquilo.

Amanhã, haverá mil tarefas esperando por você no trabalho. Amanhã, haverá um amanhecer para se preparar e se apressar em meio a ônibus e trens lotados para chegar ao trabalho. Amanhã haverá o estresse do fracasso e a pressa de muitas coisas para fazer. Amanhã, haverá um sanduíche engolido às pressas para não perder tempo no trabalho. Amanhã haverá ombros doloridos e dores de cabeça no meio da tarde. Amanhã, haverá uma viagem de volta para casa, gasta tentando lutar contra o cansaço para manter os olhos abertos nos transportes públicos. E amanhã à noite vai cair cedo na cama porque você está cansada demais para fazer qualquer coisa e mãos gentis o guiando em direção ao seu travesseiro e, finalmente, o cheiro da colônia Tom Ford o afogando em uma sensação de paz.