Recueil d'OS- Larry Stylinson

Higher than before (2/2)

Il se réveille en clignant des yeux lorsque le ciel se couvre de pourpre et que l'heure sur l'écran de télévision en face de lui indique qu'il est quatre heures du matin.

Merde. Il ne peut jamais dormir en avion, hein ? C'est toujours cette merde de va-et-vient qui lui donne l'impression d'être noyé.

Et sérieusement, l'avion entier est coincé dans cette sorte de silence statique - le seul bruit provenant du ronronnement du moteur, le son étouffé des rires flottant en première classe.

Soupirant, Louis appuie son visage contre le hublot et respire. La vitre est fraîche, et il ne se rend même pas compte qu'Harry est réveillé jusqu'à ce qu'une voix vienne rompre le silence - les mots frappent Louis comme un coup de poing, le genre de coup de poing qui laisse des bleus. Qui vous fait voir des étoiles.

Harry demande, "Est-ce que je te manque parfois, cependant ?"

Louis s'immobilise, se redresse sur son siège et se tourne pour rencontrer le regard d'Harry, les yeux plissés. Il secoue la tête, parce qu'il ne peut pas se faire confiance pour aller bien quand il est encore à moitié dans un rêve et à moitié en dehors, quand il a l'impression que les murs de l'avion pourraient s'écrouler et qu'il flotterait toujours, juste flotter. "Ne--"

"Dis-moi", dit Harry, et sa voix est fatiguée, sur le point de se briser. Il est tout effacé dans l'obscurité, mais Louis peut encore distinguer ses contours, il peut encore sentir sa chaleur. "J'essaie de faire le dur comme toi, tu sais, comme si je ne me souciais pas trop de toi, mais c'est le cas, je me soucie de toi, alors tu pourrais juste, s'il te plaît."

Louis le regarde fixement pendant un moment, puis il secoue la tête, le bleu de ses yeux fixés sur le vert de ceux d'Harry. "Tu ne me manques pas."

C'est un mensonge, et il le sait. C'est un mensonge qui sort tout droit de ses dents.

Harry a l'air d'être un mélange de colère et de confusion, même dans la pénombre, et la peau entre ses sourcils est froncée quand il rejette la dénégation, ses prochains mots semblant tendus, impuissants. "Pourquoi pas ?"

Louis cligne des yeux et manque de rire, parce qu'Harry est ridicule, et Louis commence à regretter de ne pas avoir dormi.

"Pourquoi quoi ?" Il demande, en feignant la curiosité. "Pourquoi tu ne me manques pas ?"

Harry tressaille un peu à la question, mais il hoche la tête, et Louis continue de parler. Il continue de parler parce qu'ici, dans l'ombre teintée de bleu, les yeux d'Harry semblent être le genre de vert qui pourrait tuer la solitude, et Louis n'a vraiment pas besoin de penser à des choses comme ça en ce moment. Il dit, "Tu ne me manques pas, Harry, parce qu'il n'y a rien à manquer."

Harry le regarde fixement pendant un moment, en secouant la tête. "Je n'y crois pas."

Louis hausse les épaules. "Crois ce que tu veux, mon pote. C'est un pays libre."

Harry sourit un peu à cela, mais ce n'est pas le genre de sourire que les gens ont quand ils sont heureux, pense Louis. C'est un sourire un peu triste, un peu brisé. "Non", dit Harry, en parlant lentement. "Je me souviens de toi. De la façon dont tu étais avec moi."

"La façon dont j'étais avec toi ?" Il répète, crachant les mots sur Harry. Sa voix est un murmure dur et son cœur bat trop vite et il ne peut pas se permettre de penser à ce que ça signifie. "Tu vas bien, mon pote ? Je n'ai rien fait de mal avec toi."

Harry rit, reposant sa tête contre son appui-tête, inclinant son cou. Louis ne le regarde pas, la ligne pâle qu'il y a dessus. Il ne pense pas aux bleus que sa bouche pourrait y laisser. "Tu étais heureux", dit Harry.