Il s'appelait Eliott. Il était grand, brun et jouait de la batterie avec un talent inégalable. Tout allait bien dans sa vie. En fait non. Sa vie était misérable, avec une mère dépressive depuis 10 ans. Il se rappelle encore des crises d'angoisses que sa mère faisait lorsqu'il avait 9 ans. Les pleurs, la détresse. Tout ça, il le ressentait comme s'il l'avait vécu. Ça a été dur pour lui de supporter ça, se sentant impuissant.
Il a commencé à fumer lorsqu'il avait 14 ans. Tout allait mal à ce moment là. Il s'est dit que soigner le mal par le mal était la meilleure option. Il se sentait manipulé par une entité qu'il appelait Charly. Comme si quelqu'un d'autre contrôlait ses faits et gestes, ses paroles.
Plus tard, il s'est mis à boire, fumer de la beuh, puis petit à petit, il a sombré dans la drogue. Ecstasy, kétamine, LSD, champignons hallucinogènes. Il recherchait cette sensation de bonheur et de légèreté sous substances. Il voulait se sentir vivre, et heureux.
Ce Eliott, c'est moi. Et ce texte résume ma vie.
