Les chants d'une louve

Fleur brisée

Elle marche sur le trottoir, elle vis dans le noir.
La pluie tombe sur son visage, les enfants courent vers leurs parents.
Maman a encore oublié de venir la chercher.
L'orage gronde, en cet hiver glacial, le noir de la nuit très vite nous envahit.
Elle n'a qu'une capuche. Elle n'a que 7ans. Elle a peur, chez elle Papa l'attend, prêt à frapper. Maman ne dis rien, elle se fait taper elle aussi.
Elle marche en fixant le sol, l'eau s'infiltre dans ses petites chaussures. Ses chaussettes prennent l'eau. Sa capuche trempée dégouline sur elle.
Le froid s'invite en elle.
Elle est si jeune. Une fleur face à l'enfer.
Elle continue sa longue marche, alors qu'elle ne veux pas y retourner.
Les voitures passent, l'eau marron de la route gicle sur elle.
Elle traverse, des phares l'aveuglent.
Un chauffeur, encore sous l'effet de l'alcool ne l'a pas vu.
Il fait noir, la chute est longue, sa tête percute le sol. Elle n'entends que des voix, lointaines. Une marre de sang viens salir ses cheveux.
Sa pureté était fanée, son innocence abusée. La voilà délivrée.
C'était un ange, emprisonné sur Terre, dans les enfers. Elle ne ressent plus rien, ni la froideur de la vie, ni la tristesse. Sa misérable existence se termine.
Des bruits de klaxons, des cris. Plus rien. Elle pars.
Elle ne reverra plus le monstre qui la tuais à petit feu.
Si maman ne l'avait pas oublié, si le monsieur n'avait pas bu.
Elle serait encore des nôtres.
Elle était trop jeune pour se battre.
La vie est un jeu sans pitié, elle vous donne puis vous reprend quand elle le souhaite.