TRAQUE À ABIDJAN

Chapitre 1

La piscine du Sofitel d’Abidjan était animée cet après-midi. Il y avait pas mal de monde. Des expatriés pour la plupart. Certains se prélassaient à l’ombre des parasols, d’autres nageaient.
Gaëtan Koffi était assis à une table. Seul. Il contemplait le monde qui l’entourait le regard vide. Il avait chaud. Il transpirait. Sa chemise d’été qu’il portait sur son bermuda était toute trempée. La proximité de la piscine n’arrangeait rien. Gaëtan Koffi avait beau s’éventer, il avait beau agiter frénétiquement son guide de séjour pour se donner de l'air, rien n’y faisait. Il avait toujours aussi chaud.
Deux jours seulement qu’il avait débarqué en terre d’Eburnie et il lui était impossible de s’accoutumer au climat. La chaleur était étouffante. Sa peau métissée semblait prendre feu. Elle paraissait aussi fragile que la peau de n’importe quel toubabou.
Qui l’aurait cru ? Il fallait le voir pour le croire, à lui aussi le soleil n’était pas compatible. Gaëtan Koffi souffrait et il craignait le pire. Mourir d’insolation et retourner en France dans un cercueil, les pieds devant. Avant, il espérait pouvoir en finir avec sa mission. Un fichu article sur la vie des putes en Afrique ! Voilà ce qui l’amenait en Côte d’Ivoire.
« Paris investigations » l’avait mandaté à cet effet. « Paris investigations » c’était le célèbre hebdomadaire qui l’employait. Le rédacteur en chef, monsieur Herbert avait certifié que ce boulot était fait pour lui. « Du sur mesure », avait-il déclaré.
Gaëtan Koffi n’était pas dupe. Il savait bien que ce choix n’était pas anodin. Il n’était motivé que par des raisons d’ordres pratiques. Gaëtan Koffi était à moitié ivoirien. Son père était issu de Botro, un village baoulé perdu au centre de la Côte d’Ivoire dans la région de Bouaké. Excepté cette information, Gaëtan ne savait pas grand-chose sur son pays d’origine.
Mais qu’à cela ne tienne. Son patron n’en demandait pas tant. Sans prendre en compte son avis, il l'avait flanqué dans un avion, direction les tropiques. Et voilà Gaëtan Koffi à Abidjan.
Ce dernier n’était pas content d’être là. Il aurait voulu être ailleurs. Dans son petit appartement à Paris ou à Jérusalem par exemple. Il y avait des troubles là-bas ces derniers temps. Le journaliste aurait aimé être au cœur des évènements qui s’y déroulaient. Il aurait aimé écrire un article sur cette actualité. Sa carrière en aurait peut-être été bouleversée ?
Gaëtan Koffi ne le saurait jamais. Cette incertitude l’irritait. Il était déçu et n’en finissait pas de ruminer sa frustration. Les nerfs à vifs, il vida d’un trait son verre de limonade.
Il en commandait un autre quand enfin, son rendez-vous s’amena. Anita. Une beauté féline comme on en rencontrait que dans les pays africains. Elle était provocante dans sa tenue toute aussi légère que celle dans laquelle elle l’avait harponné la veille. Un t-shirt moulant et une mini-jupe qui dévoilait ses jambes interminables. Souriante, elle s’assit en face de lui.

—Tu vois, lui fit-elle remarquer. Je suis bel et bien venue comme je te l’ai promis.

Avec une heure de retard ! Comme quoi, on était vraiment en Afrique... Gaëtan Koffi se retint de tout commentaire.

—Prête pour l’entretien ? se contenta-t-il de lui demander en attrapant son sac d’où il tira son magnétophone.

—Pour l’entretien et pour tout le reste aussi, lui murmura Anita d’une voix chaude.

L’œil lubrique, elle lui décocha une œillade enflammée. C’était aussi évident qu’un nez en pleine figure. Anita commençait à l’aguicher. La conscience professionnelle, la pute ne perdait pas de temps. Elle croisait et décroisait lascivement ses jambes. Elle se pencha vers lui et offrit une vue imprenable sur son décolleté. Son manège était fort explicite. Et terriblement tentant.
La prostituée n’était plutôt pas mal dans son genre. Grande, fine et élancée, elle avait le profil de l’emploi. Mais pour se risquer à se perdre entre ses cuisses, il fallait être soit complètement fou soit être immunisé contre le sida. Or Gaëtan Koffi n’était ni l’un ni l’autre. Le journaliste avait un objectif à atteindre. Il était là pour travailler. Pas pour choper une MST. Il se força donc à garder la tête froide.