Он принес книгу. Нельзя описать словами те чувства, что он к ней испытывал. Самые яркие, самые возвышенные, самые грациозные. Иногда он подолгу мог говорить об обложке. У него была хорошая память, поэтому он описывал каждый нюанс, каждую мелкую деталь гаммы цветов, абсолютно точно зная их. Мог часами разглядывать страницы, ощущать их аромат, смотреть на шрифт; каждый недочёт он принимал за особенность. Но если спросить его о чем эта книга, то он вряд ли бы ответил. Похоже, что сам толком не понимал. Попроси его пересказать сюжет - он пойдёт вокруг да около, и каждый раз это будет совершенно новая история. Будто он упускает главную частичку, отражающую душу, линию на которой строится все произведение. Словно не понимал. Или не хотел понимать.
Однажды, когда я пришла навестить его, я застала только то, что от него осталось. Он, точнее «он» лежал в саду. В той же привычной ему одежде. Такой же бледный, но в белизне этой больше не было ничего живого. Вроде как и человек, а вроде и кукла. Такая настоящая, но которая никогда больше не ответит, не расскажет. Лицо его было полностью покрыто цветами: темно-красными розами, астрами и белым маком . Похоже, они просто выросли на нем, будто в венах его было что-то необходимое для их существования. Его глаза были закрыты, словно больше никогда не хотел видеть это мир. Оттуда по щеке его простелался тонкий красный след.
Наверно, он осознал.
Мой бедный друг.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
История одного исчезновения
Teen FictionПочему именно он избран судьбой осознать происходящее? Самый обыкновенный человек с самой грустной историей
