C'è chi non ha bisogno di alcuna maschera.
C'è chi sa far tremare in silenzio, senza urla, e non solo per una sera.
Non è una triste battuta sull'estetica, ma il canto di bambini che si ricorrono nel cortile della scuola.
Solleva il morale che abiti i pensieri,
ma non è così impossibile vederlo per davvero.
Dicono che nessuno conosca il colore dei suoi occhi, lo chiamano Fuoco freddo, il Terrore di Sastre.
Lui c'è.
Sorridi sereno quando soffia leggero,
ma attento a voltarti al vento foriero.
Stringi la mano di amici fidati,
nulla t'accade se non li hai lasciati.
Ma gli angeli ciechi giocano a Briscola
e sottile il Diavolo le carte mescola.
Finisci da solo, si aggrappa una lacrima
nell'ombra un burrone, alle ciglia dell'anima.
Quando a Sastre goccerai quel rumore,
arriverà Hajar che ti strapperà il cuore.
Chiederai amore a specchi, tremerai accanto al fuoco,
ché nulla sarà più freddo del tuo petto ormai vuoto.
In silenzio e dolcezza,
graverà una carezza.
Giocherai allor con lui, mostro bello e sincero,
e per sempre il tuo pianto sarà suo, l'arco nero.
