Mes poumons freinent de s'éclater,
mes yeux s'ouvrent faiblement, ils voguent l'horizon, à la recherche d'un quelconque moyen de m'échapper.
De vivre.
Mais rien. Il n'ya plus d'échappatoire.
Je comprend que ma fin se termine ici. Je laisse le courant m'emporter, sans résister.
Je ne veux pas me faire encore plus de mal.
Mourir fait mal.
Je sens le regret me parvenir tout droit comme un songe.
Cet accident je ne l'ai pas voulu. Mais je l'ai appelé. Appelé à venir.
Il m'a répondu.
