Угол улицы, здесь дома напоминают орган.
И луна, как медаль, приклеенная к пустоте.
Проплывает мимо компания пьяных,
Темнотой перепутанных тел.
Усталые, юные, разодетые на праздник,
Они смеются, поют, раздают друг другу толчки,
Беспомощные и готовые напроказить –
Накрахмаленные воротнички.
Губы раскрыв, я мешаюсь с толпой,
Пусто в ее сердце – ни печали, ни зла?
Голова моя – ком земли (здесь что-то не то?).
Вот сейчас подпою: ла-ла-ла.
Намокший порох одинокого «я»,
Дела наших предков и торговые дела
Растворяются в мокрых огнях фонаря.
В эту ночь я спою: ла-ла-ла.
