К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
Не все цветы июльской ночью спят, Не всё земное движется по кругу. Нам не дано самим избрать наряд, В котором вниз нас уведут под руку. Никто судьбы не знает наперёд: Бутоны юные вовек не угадают, Как их ветер со стеблей сорвёт, Из тех, что в горном воздухе витают. И пусть, с восходом встретив день иной, Младым цветам так хочется проснуться, Но в час воссоединения с Луной Не каждый лепесток готов сомкнуться. Настен время корню умирать, - И, в постоянном к вечности стремленьи, Как на картинах, будут замирать Живые чувства в каждом отраженьи. Всё промелькнёт в них, как один сюжет: Росток незрелый и пора расцвета, Последний вздох и срезанный букет... А после? Что ж, на это нет ответа. И бесполезно вопрошать их вновь (Нам не достать ладонью скал отвесных): "Что значит - жить?" "Зачем нужна любовь?" Наверное, одним цветам известно.
