Цветы, которые предвещают смерть

Ужасная боль

     Инка задолбал этот кашель. Он каждый день. И каждый день кашель только сильнее. И этот день не стал исключением.

     После очередной битвы с шайкой осьминога Инк, измотанный, вернулся обратно в Пустоту. На этот раз кашель не застал его во время сражения. Но из-за частых уклонений от атак Чернилка был измотан. Он от сильной усталости упал прям на пол пустоты в форме звезды. Инк что-то бубнил себе под нос, не высоко поднимая свои руки. Он был сильно раздражён. Но вскоре Чернилка встал. Все же раны сами себя не забинтуют, по этому Художник пошёл за бинтами. Взяв их, Инк снял с туловища всю одежду и начал бинтовать раны. Вскоре он закончил себя перебинтовывать. Как только Чернилка встал, он начал кашлять. Кашель был сильнее и назойливее, чем раньше. Художник кашлял, делая маленькие шаги к своему рабочему месту. На руке Инк почувствовал что-то густое. Это была не слюна. Это была кровь. Чернилка с ужасом посмотрел на свою руку. Кашель был только сильнее. и Художник ничего не мог поделать, кроме как откашливаться. Он кашлял. Вскоре Инк почувствовал что-то на руке. Он убрал руку от рта и Чернилка был в ужасе. На его руке было три лепестка цветка. Откашливаясь, Художник с ужасом замечал, что на его руках уже были цветы.
     – Да какого хрена!?
     Приступ прекратился. Кровь течет со рта, а на его руках все так же красуются цветы. Они красивые, но осознание того, что эти цветы из тебя, бросает в дрожь.

     Через два дня приступ повторился. Инк снова откашливал голубые цветы, испачканные кровью. Рядом никого не было, чтобы Чернилке помогли. В горле невыносимо першило, цветы не переставали вытекать из его рта. Художник сидел на коленях, держась одной рукой за живот, другой прикрывал рот. Его руки дрожали, ноги не могли удержать его. С глаз Инка текли слезы. Приступы были только сильнее, длиннее и чаще. Возле Чернилки уже была лужица крови, по которой плавали лепестки. Вскоре приступ кончился. Он был длиннее, чем раньше. Художник сидел возле лужици, заливаясь слезами. Внутри Инка все крутило и болело. Как будто внутри него что-то прорастает. Боль невыносимая. Невольно Чернилка ревел, не в состоянии ничего сделать.
     – Как же... больно...
     Художник еле встал на ноги. Он с трудом дошёл до своего рабочего места.