Un ange avec le visage du diable

De la haine à l'acceptation

Clay sortit discrètement de sa chambre, veillant à faire le moins de bruit possible.

Il s'avança doucement vers la porte de la chambre d'Aleksander et avec encore plus de précaution, appuya sur la poignée pour l'entrouvrir et rapidement entrer dans la pièce.

Les rideaux n'étaient qu'à moitié tirés, laissant la lumière de la lune éclairer la chambre et permettant à Clay de repérer Aleksander allongé sur son lit, paisiblement endormi.

Aleksander était le fils de Yuriy, l'homme qui avait tué sa mère, et il dormait pourtant paisiblement à quelques pas de lui comme si de rien n'était...

Clay s'avança à pas de loup et grimpa sur le lit avant de se positionner au-dessus du jeune homme profondément endormi. D'un geste rapide, il agrippa les deux poignets d'Aleksander et les regroupa au-dessus de sa tête avant de les serrer fermement d'une main, et d'utiliser sa main libre pour agripper le couteau qu'il avait accroché à sa ceinture.

Aleksander avait maintenant les yeux grands ouverts, un regard empli de haine posé sur lui, et sans plus attendre, Clay lui trancha la gorge d'un coup sec.

Un flot de sang imprégna immédiatement les draps et Clay se redressa pour admirer son œuvre, relâchant les poignets d'Aleksander au passage.

Les traits du visage d'Aleksander se mirent à changer, déformant peu à peu son visage, jusqu'à ce qu'un tout autre visage prenne sa place.

Clay ouvrit la bouche, mais malgré son envie d'hurler, aucun son n'en sortit.

Ce n'était plus Aleksander qui gisait mort sous lui dans une mare de sang, mais sa mère.

Tout son corps se mit à trembler, et il ferma les yeux incapable de supporter cette vision.

Il se força à rouvrir les yeux et réalisa en apercevant le plafond de la chambre, et Aleksander posté au-dessus de lui, une expression de pure haine placardée sur le visage et un couteau ensanglanté à la main qu'il était passé de bourreau à victime.

"Ca c'est pour ce que vous avez fait à ma mère." Affirma Aleksander avant de planter avec vigueur la lame de son couteau dans le torse de Clay.

Clay se redressa en sursaut, le souffle coupé, et les yeux brouillés par les larmes.

Il ne se trouvait plus dans la chambre d'Aleksander mais dans la sienne, et même si tout indiquait que ce n'était qu'un rêve, il tremblait de peur à l'idée d'avoir succombé à son envie de vengeance et commis l'irréparable.

Aleksander était le fils de Yuriy, l'homme qui avait tué sa mère, mais ne devait pas pour autant payer pour les crimes de son père.

Doucement, et même s'il avait du mal à regagner le contrôle de son corps après tant d'émotions, Clay se leva et se dirigea vers la porte de sa chambre, s'agrippant ça et là pour ne pas tomber de tout son long sur le sol.

Il s'avança le plus discrètement possible dans le couloir et s'arrêta devant la porte d'Aleksander.

Même si toute la logique du monde lui criait que le jeune homme allait bien, il savait qu'il ne pourrait pas rester une minute de plus sans s'en assurer.

Il appuya sur la poignée, et comme dans son rêve entra dans la pièce.

Bien que différente de la pièce dont il venait de rêver, la chambre comportait suffisamment de similitude pour troubler encore un peu plus Clay, de moins en moins capable de distinguer la réalité de son imaginaire.

Tout comme dans son rêve, la pièce était éclairée par la lumière de la lune passant entre les rideaux à moitié tirés, éclairant Aleksander allongé sur son lit.