PLAY WITH FIRE

7.

Les rayons de  soleil traversaient les immenses fenêtres pour venir finir leurs trajectoires sur les murs blancs du salon. Tout à l'intérieur de la pièce était blanc, gris ou de verre, baignant celle-ci d'une luminosité sans fin. Presque aveuglante.

Au centre se dressait un grand et beau canapé d'angle sur lequel était assis Jimin, son propriétaire.

Vêtu d'un de ces costumes qui coûtent chers, ce dernier attendait quelqu'un. Ou plutôt quelque chose.

Des nouvelles.
Des informations.

Des gouttes de sueur perlaient sur son visage marqué par la fatigue. La chaleur de ce mois de juillet et ce soleil tapant dans son chez lui n'arrangeaient pas la situation.
Nerveusement, Jimin desserra sa cravate d'un coup de main.

Il ne savait pas à quoi s'attendre.

Il avait eu cet appel téléphonique la veille et n' avait pas arrêté d'y penser depuis. Il avait essayé de chercher du réconfort dans le sommeil mais ce dernier n'avait pas été son allié et l'avait sauvagement laissé tomber au profit de Madame Insomnie. Mais cette dernière avait fini par baisser les armes face aux nombreux verres d'alcool qu'avait bu le brun.
Jimin avait beaucoup bu. Il ne savait plus comment faire taire ses pensées.
La cigarette ne semblait plus être suffisante et penser à elle était devenu source d'énervement chez le jeune homme.

Il aimait imaginer son visage, ses journées, sa voix, ses cheveux. Mais cette dépendance, il ne la voulait pas, il ne pouvait pas, pas maintenant.
Elle était devenue plus qu'une drogue pour le jeune homme et il ne savait comment s'en sortir. Alors il se forçait à penser à autre chose. En vain.

Jimin n'était plus le même. Il ne se reconnaissait plus.

La peur, l'angoisse et le stress avaient pris le contrôle de sa vie, de ses émotions. Il se retrouvait prisonnier de leurs chaînes et aucune clef ne semblait pouvoir ouvrir cet énorme cadenas qui les maintenaient attachées.
Il passait des journées entières à se torturer l'esprit.

Son travail, son entreprise, le dossier European.
Min Yoongi, son passé, son futur.

La chaleur semblait s'accentuer dans la pièce. Jimin se leva en trombe du canapé, la respiration courte et le cœur battant à vive allure.
Il fallait qu'il sorte, qu'il prenne l'air, celui à l'intérieur devenant bien trop irrespirable.

D'un coup vif, la veste de son costume se retrouva sur le canapé.

Le brun se dirigea vers la cuisine pour se prendre un grand verre d'eau froide qu'il bu d'une traite.
Tâtonnant la poche avant  de son pantalon noir, Jimin en sorti un paquet de cigarette et en saisissa une du bout des doigts puis la coinça entre ses lèvres. Il devait sortir, il devait prendre l'air. Il allait aller fumer cette cigarette qui lui permettrait, un peu, mais pas suffisamment, de se détendre.
Mais un bruit qui glaça le sang du brun se fit entendre dans la maison.
La sonnette venait de retentir.
Comme le bruit gong, celle-ci semblait venir annoncer la mort du jeune homme. Il avait l'impression que ses jours étaient comptés et que plus il avançait dans cet épais brouillard, plus la faucheuse l'attendait au bout. Elle était inévitable.

Le jeune homme déglutit puis, tremblotant de tout son être, se retourna pour faire face à son immense porte d'entrée. Il pouvait, à travers le verre flouté de cette dernière, distinguer la silhouette de son invité.
Reposant doucement sa cigarette sur le plan de travail, il se dirigea vers elle.
Chaque pas qu'il faisait semblait l'approcher de plus en plus vers un destin voué à la tristesse. Un destin qui s'annonçait sombre.

Saisissant les derniers brins de courage qu'il avait en lui, Jimin saisissa la poignée et ouvrit la porte, laissant apparaître dans le cadre de celle-ci un jeune homme, lui aussi vêtu de ces costumes qui coûtent chers.
Ce dernier qui avait souvent eu l'habitude de venir ici s'invita à rentrer.
Prenant soin de se déchausser, il se dirigea par la suite vers le fauteuil face à  l'immense canapé où se trouvait quelques instants plus tôt Jimin.