На стекле хрустальном, алой полосой
Имя выводила. О душе чужой
Маркером писала слитно в три ряда.
Мелко подписала, что люблю тебя.
Может, будто к лесу, стал ко мне спиной
Смуглой и красивой, но, увы, немой.
Не было ответа на краю листа.
Тонко чувство грусти, словно сирота.
Ты оставишь грубость на лице своём.
Будто заморозил ветер декабрём
Каждый сантиметр на твоей душе.
Разглядела сотню в мизирном гроше.
Я пишу о доме, что не станет "наш".
Я для нас хотела "аж" восьмой этаж.
Только коркой пламя ты накрыл моё.
Ты горел, но это был сухой (лишь) лёд.
09.12.2021
