𝐆𝐮𝐧𝐬𝐡𝐨𝐭 - Taekook [SOUS CONTRAT D'ÉDITION]

𝟐. 🃏

Tout le monde a une faiblesse. L'important est de savoir de quoi il s'agit.❞

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C'était toujours comme ça. Il y avait d'abord des cris, des injures, des coups, puis des regrets, des supplications, et du sang. Beaucoup de sang.

Il détestait ça.

Ça sentait mauvais, et ça mettait du temps à partir une fois que ça avait séché. Que ça soit sur la peau ou sur les vêtements. Il avait même dû jeter quelques-unes de ses chemises blanches à cause de ce liquide rougeâtre et gluant. C'était insupportable. Pourquoi ces enfoirés saignaient autant ?

« Pitié ! Je te l'ai dit ! Je n'ai pas organisé tout ça ! J'étais juste en charge de repérer les filles et les garçons ! Je n'ai jamais voulu les prostituer, je faisais ce qu'on me disait de faire !

— Arrête de couiner, tu me donnes mal au crâne. »

L'homme qui ne cessait d'implorer un semblant de pitié depuis une bonne dizaine de minutes, était ligoté sur une chaise en plastique, le visage boursouflé, écroûté et qui saignait encore par endroit. Il avait les habits sales, couverts d'une couche de crasse et de poussière comme s'il avait été traîné à même le sol. Une possibilité qui se confirmait quand on voyait ses cheveux affreusement hirsutes, gras et poisseux sur le dessus de sa tête.

Son visage était assez marqué par l'âge, il devait avoir la quarantaine. Ça aurait pu être mon père, ou le vôtre.

Il respirait avec peine, sûrement à cause des coups qu'il s'était pris dans l'estomac un peu plus tôt sous le manque de patience du second homme de la pièce. Des blessures étaient également visibles au niveau de sa cuisse gauche et de son pied droit. Il s'était reçu deux balles dans le corps, qui étaient la cause des grimaces de douleur qu'il arborait par moment.

Son bourreau par contre, debout face à sa victime, portait un costard très luxueux digne des plus grosses enseignes de mode de Manhattan.

Sa chemise blanche, sous sa veste de costume pourpre, était pour une fois impeccable. Elle ne portait aucun pli, aucune salissure, le reste de sa tenue non plus. Sa cravate était parfaitement bien serrée autour de son cou, et ses chaussures brillaient sous les ampoules vibrantes de la pièce. Il avait une carrure assez stricte. Il restait bien droit, la tête haute, une main enfoncée dans l'une de ses poches, tandis que la seconde jouait avec la détente du pistolet qu'il tenait. Ses cheveux sombres, noirs, ondulés, cachaient une partie de ses yeux et lui donnaient un aspect encore plus menaçant et austère. Sa peau quant à elle, était légèrement halée. Son grain avait l'air doux, cotonneux. Il faisait un peu tâche dans ce décor souillé, abîmé et moisi par endroit avec le temps.

Les murs dégageaient quelque chose de sinistre et de froid à la fois. Les ampoules qui clignotaient au plafond n'arrangeaient rien, et l'humidité qui suintait du toit ne réchauffait pas la pièce.