Você deu um passo para trás, pressionando o botão "ir ao vivo" em seu Instagram. Na cena atrás de você estava seu forno e bancadas brancas, algumas plantas e os armários verdes terrosos. Desde que você fez 73 perguntas com a Vogue, seu apartamento de cobertura em Nova York ficou meio famoso. Todo mundo tinha absolutamente morrido em sua cozinha, adorando as muitas plantas e potes e panelas de bronze pendurados no teto. Você estava vestido com um par de calças brancas esvoaçantes, por cima era uma regata preta simples e um casaco de zíper cinza que pertencia a Timothée.
Nos primeiros segundos, milhares de pessoas se juntaram à transmissão ao vivo. Os comentários começaram a inundar, alguns deles fazendo você rir enquanto você se inclinava para olhar para o telefone que estava encostado no balcão. Houve dezenas de comentários apenas sobre a atmosfera do seu apartamento. Estava chovendo forte lá fora, uma névoa espessa cobrindo a cidade. Você acendeu velas em todo o espaço compartilhado entre você e Timothée. Ele não se importava com os cristais espalhados, descansando em peitoris e prateleiras. Ele muitas vezes pedia para você ler suas cartas de tarô, adorando o jeito que você se sentava na frente dele no tapete e explicava o que tudo significava.
userone: estou tão apaixonado por você
usertwo: cadê o timmy????
userthree: faça um tiktok pfv
Você percorreu os comentários, rindo de alguns, certificando-se de não insistir em alguns dos mais duros. Você sorriu para os poucos amigos familiares que se juntaram ao show, trocando um pouco de brincadeira enquanto pegava alguns ingredientes da geladeira.
"Ok, então, como todos sabem, eu não sou chef", você bufou, segurando a caixa de mistura para bolo. "Tudo o que precisa é de ovos, água e óleo – achei que não poderia estragar tudo."
florencepugh: estou decepcionada s/n
oliviarodrigo: você vai dar um jeito s/n
"Flo, me desculpe," você gemeu, arrastando o y. O zumbido suave do Fleetwood Mac tocava na parte de trás, o Spotify mal visível atrás de você no seu laptop. Timothée estava fora, e você tentou se ocupar, não encontrando nada melhor para fazer do que assar. Você quebrou os ovos na grande tigela de plástico, sorrindo para o telefone no processo. Você não pode deixar de rir do fato de alguém transformar esses clipes em uma edição do Instagram. userfour: eu te amo mto
userfive: como você parece tão sem esforço tf
usersix: eu amo sua cozinha stoppppppppp
userseven: bi panic
"Vocês estão histéricos - merda, acho que quase coloquei óleo demais", você disse em um tom abafado.
lydianight: NÃO ESTÁ LITERALMENTE FUGINDO BOLO DE UMA CAIXA POR FAVOR
odessaazion: você é literalmente tão gostosa s/n mesmo que você não consiga fazer comida pra merda
userseven: KDKKFEJJDWJEN ELA MESMO LEU A CAIXA ???
"Vocês não têm fé em mim", você disse, rindo enquanto batia. "É desanimador, realmente. Estou ferida!" Você, brincando, colocou a mão no coração, fingindo chorar.
Você tinha pedaços da mistura de bolo embalado em suas bochechas, cabelo puxado para trás e fora de seu rosto. A frigideira estava untada na sua frente, Last Kiss da Taylor Swift vindo atrás de você. Você estava tão concentrado em separar os pedaços de chocolate em pó que nem ouviu o barulho das chaves na porta da frente, ou o som dela se fechando. Você segurou a tigela para a câmera, assentindo que parecia bom o suficiente. Você gritou quando um par de mãos deslizou sobre seus quadris, puxando-os para trás e fazendo você pular. Timothée virou você um momento depois e segurou sua nuca, puxando você para um beijo rápido. Ele estava com um moletom cinza e calça preta, cabelo torto sob um boné de beisebol azul marinho e um pouco molhado.
"Se o mundo inteiro estivesse assistindo, eu ainda dançaria com você", ele murmurou, girando você em uma dança divertida um momento depois.
"Não ouvi você entrar", você riu de seu movimento oscilante.
"Sim? Eu gritei seu nome," ele bicou seus lábios entre cada palavra.
usereight: vou chorar agora
usernine: me diga que é solteiro sem me dizer que é solteiro
userten: foda-se isso é tão fofo
"Estou ao vivo", você disse, observando-o olhar para o telefone e acenar sem jeito.
"Merda, por que você não me contou?" Ele riu, mergulhando um dedo na mistura do bolo antes que você pudesse afastar a mão dele.
Ele chupou o dedo indicador um momento depois, ignorando você quando você o atingiu algumas vezes com a luva de forno à sua direita. Ele pegou a colher de pau não muito longe dele e a ergueu com um largo sorriso.
"Tem certeza disso?" Ele meditou, acenando no ar.
usertwelve: quando eles se batem com material de cozinhassss é sobre.
userthirteen: eu nunca vou superar isso
"A mistura do bolo foi boa, pelo menos?" Você não pôde deixar de perguntar, observando-o tirar o chapéu, bagunçar um pouco o cabelo e depois colocá-lo de volta.
"Eu te amo, mas tinha gosto de merda", ele mal saiu, correndo quando você começou a golpeá-lo com a luva novamente.
