Меня тошнит от обстановки, хочется позвонить кому-то, но не бывшему. Знаешь, подруги часто так делали, когда им было плохо — набирали друга или молодого человека с просьбой забрать их отсюда?
А я хочу позвонить себе из прошлого и попросить остановиться, потому что каждый глоток спиртного напитка делает образ этого парня все более отчетливым.
В моих руках холодный бокал с аперолем, вокруг — светомузыка, дым и толпа людей. Каждый занят чем-то своим: один травит шутки в окружении пяти красивых девушек, другой — ждет окончания смены. А я почему-то, черт тебя дери, вижу образ человека, который периодически появляется на моем экране уже не первый месяц.
Тяну пальцы к вискам в надежде отогнать от себя эти мысли: «Ну почему среди всех прочих в голову забрался именно ты?».
Попытки выгнать добродушный образ не увенчались успехом: кто-то за столиком рассказывает мне о том, какой он крутой юрист, а я на танцполе вижу лишь копну русых волос и силуэт около 190 сантиметров, который движется в такт мелодии.
Почему-то вспомнилось, как он сияет от реакции чата на стримах.
Я знаю, что эта медовая улыбка предназначена не только мне, но почему-то так хочется, чтобы он сейчас оказался рядом и сказал: «Нет, она никуда не пойдёт с вами, она моя».
— Я, что, вещь?! — пытаюсь отогнать ворох мыслей от себя и вновь улыбаюсь, представляя это чудо рядом.
— Ты чего смеёшься, — наклонившись ко мне, интересуется подруга с коктейлем в руках.
Дым кальяна за соседним столиком, слегка осипший голос Юли и прикосновение прохладной руки возвращают меня в реальность.
— Не, — трезвые мысли опережает мышечный спазм в виде поднявшихся уголков рта, — ничего.
И это "ничего" прямо сейчас стоит и смотрит в мою сторону, покачивая головой из стороны в сторону. Образ такой реальный, что хочется плакать от переизбытка эмоций. Со мной никогда такого не случалось. Ваня, пошел к черту из моей головы!
— Уйди, — мысленно умоляю я, хоть и понимаю, что единственное мое желание — чтобы он был рядом.
Сижу на диване, а мужчина поблизости продолжает нахваливать себя. Меня отвлекает загоревшийся экран телефона, который я почти мгновенно беру в руки в надежде на что-то, казалось бы, нереальное.
— Быть не может, — отнекиваюсь я, но вижу знакомый ник во входящих сообщениях.
«Я соскучился».
Это буквы сплелись в хоровод или я настолько опьянела? Руки начали дрожать, а глаза — слезиться. Видимо, я стала слишком чувствительной, потому что мужчина обеспокоено наклонился в мою сторону и сказал что-то. Но я сейчас слышу только стук своего сердца.
Медленно поднимаю голову и вижу среди толпы знакомый силуэт, который держит телефон. Наши взгляды пересекаются, а на телефоне высвечивается новое уведомление:
«Идём домой?»
И время остановилось.
