Hell Is Your Son From Another Dimension

Capítulo 2

Godric's Hollow era uma comunidade sinuosa de lares bruxos. Era o oposto de Privet Drive em termos de arquitetura suburbana. Cada casa foi construída por uma equipe diferente de construtores com um conjunto diferente de pedidos a cada vez, resultando em uma cacofonia de desenhos e cores. Mas ao contrário da Rua dos Alfeneiros, onde Harry poderia acertar seu relógio com vizinhos intrometidos podando seus arbustos ou tomando limonada em suas varandas, todos preparados para a fofoca surgir, não havia nada disso aqui. Todo o bairro estava quieto; algumas casas obviamente estavam vazias há muito tempo, enquanto em outras, moradores cautelosos espiavam por trás das cortinas. Não foi em busca de fofocas.

Tempos de guerra, Harry pensou, o impulso de se esconder desconhecido para eles. A vida era para ser vivida e os inimigos a serem espetados, e Harry nunca teve uma existência pequena.

Harry desceu a rua, espiando cada casa em busca de sinais dos Potters. Ele definitivamente se lembrava que a casa tinha sido mais ou menos perto do cemitério, onde ele estava perto agora, mas pela vida dele, ele não conseguia lembrar qual. Sirius o trouxe aqui no quinto ano para prestar homenagem aos pais, mas isso foi há uma década e Harry não estava prestando muita atenção de qualquer maneira. Sem memórias deles para confiar, Lily e James não se sentiam verdadeiramente reais para ele.

Um impulso alegremente mórbido o atingiu e Harry o seguiu, entrando no cemitério pela segunda vez em sua vida.

“Me aponte para o túmulo de Harry Potter.” ele disse, tirando sua varinha de suas vestes. Ela apontava para o norte, mas Harry apenas olhou para ela, batendo em seus bolsos, mas não encontrando a varinha correta. "Mesmo?"

A varinha que certamente não era a varinha de Harry não respondeu, mas apertou seus dedos.

“Eu tenho uma varinha de azevinho perfeitamente boa que finalmente consegui que você consertasse. Você é desnecessária. Se eu soubesse que matar Dumbledore significaria acabar com você, eu teria feito Draco fazer isso. Você teria gostado. Vocês dois são bastardos contráriadores."

A varinha pareceu tomar isso como um elogio. Harry o enfiou no bolso de trás de sua calça jeans e foi para o norte, olhando para as lápides. Eventualmente, ele se deparou com o terreno da família Potter. Seus avós estavam aparentemente mortos aqui também.

A lápide de Harry Potter tinha apenas metade do tamanho das próximas, mas grande o suficiente para que seu nome completo se estendesse grandiosamente no topo. Em letras menores, 31 de julho de 1980 - 1º de novembro de 1981 . E em cursivo looping, as palavras quase brilhando sob a luz do sol da manhã: O último inimigo que deve ser destruído é a morte .

"Merda de sorte, garoto," Harry murmurou, sentindo-se estranho com a coisa toda.

Ele nunca sentiu tanto olhando para qualquer outra lápide, mas ele achou que fazia sentido quando você estava olhando para seu próprio túmulo. A morte não viria para ele até que ele e Voldemort estivessem bem e prontos (o que significava nunca, provavelmente, já que Voldemort adorava viver e Harry não estava planejando abandoná-lo de maneira permanente), mas o túmulo ainda ele sente algo em seu peito.

Fome, provavelmente. A casa segura não estava abastecida com nenhum alimento, exceto alguns biscoitos e chá.

Ao som de passos, Harry olhou para trás e viu Lily vindo em sua direção, segurando um buquê de flores brancas. Ela os colocou na base da lápide. Com a mão livre, ela a pressionou nos lábios, depois na pedra.

"Um pouco mórbido, não é", disse ela, calmamente. “Olhar o seu próprio túmulo.”

"Muito," Harry concordou. Ele não conhecia nenhum assunto para conversa fiada em um cemitério quando você não estava comemorando, organizando uma orgia ou planejando enterrar um traidor vivo. “Está muito bem conservado.”