𝐈𝐌𝐀𝐆𝐈𝐍𝐄𝐒

𝐒𝐭𝐢𝐥𝐞𝐬 𝐒𝐭𝐢𝐥𝐢𝐧𝐬𝐤𝐢-𝐓𝐞𝐞𝐧 𝐖𝐨𝐥𝐟

❀| Tᴜᴍʙʟʀ: theinternetisfulloftrash

Isso estava realmente acontecendo? Tudo parecia estar desmoronando. O bando inteiro estava uma bagunça e a última pessoa que ele esperava que o fizesse se sentir um fodido era Scott, mas sentado aqui agora, encharcado até sua calcinha – seu pára-brisa quebrado em pedaços – essa era sua realidade.

Nunca era fácil ser comum entre os extraordinários. Stiles sempre tentou contribuir com o que podia, e ele passou a acreditar que era valorizado e útil - mais do que útil - então era difícil sentir que seu melhor amigo não parecia entender seus sacrifícios, o quão difícil era se sentir adequado, como era importante para ele ser o que todos precisavam, o que todos queriam. A pressão às vezes era tão imensa que ele se deitava para dormir e o sol entrava pelas janelas sem que ele piscasse. Adderall era uma muleta em que ele se apoiava com tanta força que estava prestes a quebrar a qualquer minuto. Ele sentiu como se estivesse sendo mantido unido por um fio desgastado.

Ele estava sentado lá – água pingando de suas mangas – quando seu telefone vibrou no assento ao lado dele. A tela acendeu, exibindo seu nome. Stiles atendeu, mas não respondeu. Ele o deixou tocar em sua mão até que a tela ficou preta. Ele não tinha certeza se estava pronto para falar com alguém, nem mesmo com você. Você era essa parte da vida dele que estava imaculada. Você não fazia parte da confusão. Você foi a fuga dele. Sua âncora. Se ele atendesse o telefone agora, estaria confundindo as linhas.

Ninguém no bando realmente sabia o quão perto ele tinha chegado de você. Ele queria protegê-la de tudo isso. Ele mandou uma mensagem para você no meio da noite depois de uma catástrofe relacionada ao lobisomem ou outra, e você sempre respondia. Você estava lá para abrir a janela do seu quarto e deixá-lo entrar. Era inocente o suficiente no começo. Apenas Amigos. Apenas falando. Até uma noite, algumas semanas atrás, quando ele apareceu com uma camisa rasgada e um lábio partido. Ele tentou explicar como falta de jeito, um incidente de lacrosse, mas você não acreditou. Você usou um pano úmido para ajudar a limpar a ferida dele e ele foi tão impulsivamente estúpido que achou que aquele jeito suave que você estava olhando para ele era algum tipo de convite, e ele quase a beijou.

Tinha sido diferente desde então. Ele se sentiu tão estúpido quando viu como você parecia chocada, como você recuou. Desde então, ele evitou falar com você sobre isso, apesar das poucas vezes que você tentou. Ele não tinha escalado a lateral da varanda dos fundos até a janela desde então. Mas agora – com tudo desmoronando do jeito que estava – ele desejava que você estivesse aqui, desejava que as coisas fossem diferentes, desejava que ele pudesse lhe dizer quem ele realmente era.

Seu telefone tocou novamente. Foi você. Ele molhou os lábios com a língua, tamborilando os dedos contra o telefone, os antebraços apoiados no volante. No último toque, ele deslizou para atender.

"Olá?" ele disse, sua voz trêmula. Ele não deveria ter respondido.

"Stiles?" Houve uma breve pausa. "Está tudo bem?"

"Sim..." ele mentiu, olhando através do vidro quebrado para a luz bruxuleante da rua acima dele, "está tudo bem."

Houve um ar morto na linha por alguns momentos antes de você falar novamente. "Besteira, Stilinski."

Stiles, respirou fundo e agarrou o volante com força nas palmas das mãos. "Não é nada."

"Não é."

"Podemos simplesmente parar... Podemos apenas falar sobre outra coisa?" ele implorou, estendendo a mão para beliscar a ponte de seu nariz entre o polegar e o indicador.

"Ok", você concordou rapidamente. "Você quer falar sobre aquela noite, então?"

"Deus não!"

"Bem..." você fez uma pausa, "tem que ser um ou outro, porque estou cansado de você me congelar assim."