𝐈𝐌𝐀𝐆𝐈𝐍𝐄𝐒

𝐅𝐢𝐧𝐧𝐢𝐜𝐤 𝐎𝐝𝐚𝐢𝐫-𝐉𝐨𝐠𝐨𝐬 𝐕𝐨𝐫𝐚𝐳𝐞𝐬

❀| Tᴜᴍʙʟʀ: urvampgf
❀| Tɪ́ᴛᴜʟᴏ: Uma vida própria
❀| Pᴀʀ: Finnick Odair

Seu peito está quente de angústia; é tudo o que você sente ultimamente. Confinado a esta sala branca, trancado, passando todo o seu tempo esperando por algo que não virá.

Nada é mais real. Sua vida é uma névoa espessa que você não pode decifrar, não pode dizer quais pedaços dela são reais e quais foram plantados pelo Capitólio. Eles fizeram de você uma arma contra a revolução, contra Katniss e Coin e Finnick.

Você o conhece, isso é evidente em suas reações inconscientes. A maneira como seu peito aperta e aperta quando ele entra em uma sala, como sua respiração pega e você passa fome após o toque dele, apesar de não saber exatamente por quê. Mas você sabe que ele é familiar e que - em um ponto ou outro - você o amava.

Ele visita rotineiramente como um relógio, todos os dias por volta do mesmo horário. E cada vez que você não o afasta, não vacile com o toque dele como você faz com os outros, a confiança dele cresce.

Seu médico tem praticado jogos de memória com você, quais partes da sua vida são reais e quais são fabricadas. Você os repete na sua cabeça várias vezes e às vezes eles escapam quando você está falando também. Você tem incorporado opiniões em cima dos fatos básicos que conhece e tem incluído o que sabe sobre ele.

Você balança na cama com os joelhos no peito, os pés escondidos debaixo de você enquanto recita tudo o que consegue lembrar sobre ele. Você murmura sob a respiração, a língua estalando enquanto sussurra.

A porta range e você para morto no meio da frase. Finnick entra sem uma palavra, puxando uma cadeira para se sentar ao seu lado. Ele não sente falta da maneira como você o olha com cuidado, observando cada movimento, cada carrapato de sua mandíbula e contração de seus músculos. Você sempre foi perspicaz - é uma das primeiras lembranças dele de você. Como você observa as pessoas.

Ele se senta e observa você em troca; você traça cada centímetro de seu corpo com seus olhos, as contusões em seus braços, as pontas de seus ombros, a inclinação de seu nariz e queixo, a curva de sua mandíbula.

"Finnick," você diz. Ele sorri; seus dedos descansam na beira da cama.

"Isso mesmo."

Você estende a mão para tocá-lo; ele permanece morto ainda como instruído por seus médicos, mas permite que você levante a mão dele para colocá-la na sua própria muito menor. Você se vira para ficar sentado de pernas cruzadas de frente para ele, segurando a mão dele no seu colo. O coração dele pode estourar com a maneira como você está olhando para ele, um coquetel de medo e anseio em seus olhos. Algo mais é mais profundo do que isso, como se você estivesse sendo puxado através dos escombros de sua própria mente e para a superfície. Algo muito parecido com o amor.

"Posso te perguntar uma coisa?" Sua voz é pequena, mais tímida do que ele já ouviu de você.

"Qualquer coisa."

"Você me ama. Real ou não real?"

"Real," ele murmura.

"Acho que também te amo. Eu sei que já fiz antes. Eu simplesmente não sei quais partes do meu cérebro são reais." Você brinca com os dedos dele, a almofada do seu polegar esfregando sobre os dedos dele metodicamente. Se esta é a única maneira de você tocá-lo novamente, ele vai aceitar. Ele vai tirar cada pedaço, cada pedaço de carinho que ele pode tirar de você. O que quer que você se sinta confortável.

"Podemos descobrir isso juntos." Ele é suave enquanto fala com você e é uma voz que você se lembra. Um muito distinto em sua memória.

"Finnick," você diz novamente. Ele a chama a a para mais perto.