Continuação de O Mestre da Morte

Um Acordo com o Diabo

A dor da agulha do cruciatus ainda ecoava nas veias de Harry como um tambor. Seu corpo inteiro doía com isso e, no entanto, neste momento, era uma sensação tão distante, como um grito abafado por um cobertor. Ele sentiu algo rastejar sob sua pele, enrolando em um espaço inexistente ao redor de sua coluna. A parte dele que não foi afetada pela dor e, em vez disso, encontrou diversão sombria diante do medo do Lorde das Trevas.

Seu corpo físico não se saiu tão bem.

Com os membros trêmulos, ele se ergueu, um fio sangrento de saliva se estendendo do canto da boca até atingir as tábuas brilhantes do piso .
Harry sentiu gosto de sangue onde seus dentes haviam cortado uma linha irregular no interior de sua bochecha. Ele cuspiu no chão, mais por despeito do que por incapacidade de engolir.

Os olhos de Sirius estavam arregalados e cheios de preocupação. Ele pairou ao lado de Harry, as mãos se contorcendo, mas não alcançando.

"M'bem," Harry disse em resposta à pergunta silenciosa. Cavando os dedos entre as bobinas pretas enroladas em seu pescoço, ele puxou. "Afrouxe um pouco, sim," ele sussurrou para Morte, que em resposta relaxou alguns de seus músculos, então Harry ganhou a habilidade de respirar mais uma vez.

Harry ainda estava um pouco abalado, mas bufou fracamente quando percebeu que a Morte estava mais incomodada por Greyback agarrando-o pelo pescoço do que Voldemort lançando a maldição Cruciatus nele.

Aparentemente, a dor era um conceito bastante dispensável para o ser. Alguém que o tocasse fisicamente ou o marcasse, por outro lado, parecia inaceitável.

Isso também explicava a reação bastante assassina de Morte à sua detenção com Umbridge quando Harry escreveu linhas com a pena preta. Desta vez ele não tinha juntado as cicatrizes "não devo contar mentiras", mas foi por pouco.

Iluminada pela luz forte que cortava a janela, a figura imponente de Lord Voldemort ainda permanecia como antes. Como uma estátua de mármore, ele olhou para a varinha de Harry na mão e o rosto envolto em sombras, exceto pelos olhos. Dois bordados vermelhos, ardendo de fúria em um rosto frio como pedra.

A magia de Voldemort estava rolando com emoção, contorcendo sua silhueta como ondas quebrando contra um penhasco.

Seja imprudência ou os restos deste outro dentro dele, Harry não conseguia manter a boca fechada. Olhos verdes se voltaram para a caixa de maldição abandonada e com uma voz rouca ele disse: "Eu poderia mostrar a você como abri-la."

Uma inspiração coletiva atravessou a sala. No entanto, ninguém importava, exceto Voldemort.

Em um movimento de serpente, o Lorde das Trevas invadiu o espaço de Harry. "O que faz você pensar que Lord Voldemort precisaria de um conselho tão inconsequente?" Sua voz era mais uma vez aquela coisa suave e fria, mas o tom perigoso era mais perceptível para Harry do que nunca. Sua pele formigava com a emoção disso e ele sentiu a outra parte se mexer. Voldemort inclinou a cabeça um pouco e então se inclinou para ele. Quando ele falou Harry sentiu sua respiração roçando sua pele. "Mesmo se eu precisasse desse pequeno pedaço de informação irritante, o que faz você acreditar que eu não o renderia membro por membro até que você me implorasse para deixá-lo revelar seu conhecimento. Eu poderia arrancar a informação de sua mente e deixá-lo em tal um estado patético que você nem se lembraria do seu próprio nome inútil."

E enquanto Harry olhava para a ponta da varinha de Voldemort, ele não duvidou que ele quis dizer cada palavra mesmo que a última parte fosse discutível. Os lábios de Harry se separaram em uma inspiração silenciosa. Por trás de toda a fúria e violência na ameaça do Lorde das Trevas, ele podia sentir o cheiro da faísca do medo.