Пасмурный день, сегодня без солнца.
Нелепая тень и душа у колодца.
Иглы пронзают невинную плоть,
И в яму капает алая кровь.
Захлебнулась вода,
В крови жертвы своей.
И не свершится никакого суда,
Не выслушают жалобных речей.
И по деревням разнесут,
Печальные вести.
Скоро все разом падут,
И от них останется куча возмездий.
Спустя много лет вольный ветер гуляет
По пустырям, что скончались от бед.
И надеясь, что вновь их дух воссияет
Кричала земля умершим душам вслед.
Но все попытки оказались тщетны́,
Никто не отозвался на крики омертвелой земли.
И даже те, кто однажды были спасены
Свои души зажечь не смогли.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Ϛⲧυⲭυ оⲇυηⲟⲕⲟⲅⲟ ᚢⲟэⲧⲁ
Poetry϶ᴛ᧐ᴛ ᴄб᧐ᴩниᴋ - ᴄб᧐ᴩищᴇ ᴦᴩуᴄᴛи и ᴨᴇчᴀᴧи, ᴧюбʙи, ᴩᴀᴄᴄᴛᴀʙᴀний и ᴋᴀᴨᴇᴧьᴋи ᴄчᴀᴄᴛья ʙ᧐ ʙᴄᴇй ᴄуᴇᴛᴇ ᴄᴧ᧐ʙ. ᴨᴩиᴦᴧᴀɯᴀю ʙᴀᴄ нᴀ чᴀɯᴇчᴋу чᴀя. нᴀᴄᴧᴀждᴀйᴛᴇᴄь ᴄᴛихᴀʍи ʙ бᴧᴀжᴇнн᧐й ᴛиɯинᴇ. ᴇᴄᴧи ʙᴀʍ ᴨ᧐нᴩᴀʙяᴛᴄя ʍ᧐и ᴄᴛихи, ᴨ᧐жᴀᴧуйᴄᴛᴀ, ᧐ᴄᴛᴀʙьᴛᴇ ᴄʙ᧐й ᴋ᧐ʍʍᴇнᴛᴀᴩий иᴧи ᴦ᧐ᴧ᧐ᴄ...
