Я завёл себе дневник,
В котором много что пишу.
Мой мир фантазий не велик,
Мысли в нём свои глушу.
Каждый раз я забываю,
О чём писал позавчера.
Но в мыслях иногда всплывают
До боли грустные слова.
Мне легко его забросить,
Но трудно после возвратить.
И лишний раз меня не спросит,
Могу ли что-то я любить.
Но правду говорю всегда,
Когда на сердце раны ноют.
И даю волю слезам
Зная, что он их успокоит.
Я завёл себе дневник,
Думал, как его назвать.
Чтоб он в разум мой проник
И наши судьбы смог связать.
Теперь он дневник слёз,
Мой лучший друг и мой спаситель.
Пристанище для громких слов.
Он мой дом, моя обитель.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Ϛⲧυⲭυ оⲇυηⲟⲕⲟⲅⲟ ᚢⲟэⲧⲁ
Poesía϶ᴛ᧐ᴛ ᴄб᧐ᴩниᴋ - ᴄб᧐ᴩищᴇ ᴦᴩуᴄᴛи и ᴨᴇчᴀᴧи, ᴧюбʙи, ᴩᴀᴄᴄᴛᴀʙᴀний и ᴋᴀᴨᴇᴧьᴋи ᴄчᴀᴄᴛья ʙ᧐ ʙᴄᴇй ᴄуᴇᴛᴇ ᴄᴧ᧐ʙ. ᴨᴩиᴦᴧᴀɯᴀю ʙᴀᴄ нᴀ чᴀɯᴇчᴋу чᴀя. нᴀᴄᴧᴀждᴀйᴛᴇᴄь ᴄᴛихᴀʍи ʙ бᴧᴀжᴇнн᧐й ᴛиɯинᴇ. ᴇᴄᴧи ʙᴀʍ ᴨ᧐нᴩᴀʙяᴛᴄя ʍ᧐и ᴄᴛихи, ᴨ᧐жᴀᴧуйᴄᴛᴀ, ᧐ᴄᴛᴀʙьᴛᴇ ᴄʙ᧐й ᴋ᧐ʍʍᴇнᴛᴀᴩий иᴧи ᴦ᧐ᴧ᧐ᴄ...
