Дневники ведьмы

Все будет.

Очередная дрянная сигарета дотлевала, едкий дым обжигал легкие, а трясущиеся руки судорожно пытались согреться. Непрерывно лил дождь, завывал ледяной ветер, стены остановки трещали от напора воды. Он никогда не любил курить, но сейчас оно было нужно. Вещи промокли насквозь, а на плече спал такой же дрожащий то ли от холода, то ли от болезни, парень. Дорогой. Дороже всех, кто у него был. Становилось чертовски больно от того, что Ему все хуже. И еще больней, что это из-за него. Это он Его сюда притащил, это он уговорил сбежать без плана, без цели, с пятидесятью рублями в кармане. Но Он не возникал. Ни слова, ни косого, осуждающего или винящего взгляда. Он молча умирал у него на плече. От этого на душе еще хуже. Он хотел Его укрыть, спрятать от всего, как тот когда-то спрятал его. Но не мог. Они вяли на этой чертовой остановке, промокшие до нитки, голодные, одинокие. И, возможно, все будет хорошо. Когда-нибудь. Жаль, в это не верится. По щекам потекли бессмысленные слезы. Впервые за последний десяток лет.