Stomachaches

domenica mattina

Sogno che non ci siamo mai amati.
Tu che sputi sangue da uno
o l'altro avambraccio,
io che vorrei afferrarti mentre cadi,
ti aggrappi al mio cordone ombelicale.
E me lo chiedi tirandomi le budella,
ma non c'è vita nel mio grembo.
Estrogeni appassiti, acido ovarico.
E poi cosa succede?
Il sole pare avermi svegliato,
una fitta intercostale,
un'imperfezione solitaria.
Non sono brava ad acchiappare i fantasmi.