Es una catarsis, un rompecabezas. Una separada parte de lo que el mundo tiene por contar.
Es algo que te hunde en lo más intenso, pero que al mismo tiempo te aligera el pesar.
Estoy por asegurar definitivamente que las certezas en esta realidad son puramente y sin exagerar, una "mentira siniestra".
Porque están sujetas a algo que se nos escapa en tanto que no tiene lugar ni mucho menos forma; sí, es de por sí una batalla perdida. Una muerte anunciada decir que esto es así.
Justamente todo esto es ansiedad, a eso nos sometemos los poetas, a atravesar ese pasillo, ese umbral y del dolor cosechar poesía y crear vida de lo que ya murió.
Y ese rencor no cesa...
Ni tampoco cerrará.
Con cada texto uno se transgrede a lo trágico de lo que ya fue y ya ha sido.
Y se encadena a eso que "aspiramos a hacer de nosotros"
Ese rencor es el epicentro de este sentir que me eleva las canas.
De esta sensación que me encandila todas las noches.
Se convierte en una escena más del tiempo, que hasta los recuerdos se terminan retorciendo.
Los pedazos de esto que soy al palparlos hacen cicatriz, y de las que se abren con cada cierto pensamiento así sea efímero o duradero, seguramente se abrirá.
Todos los días operamos a corazón abierto nuestros más bajos deseos, y marginamos nuestra necesidad de ser para que otros la sientan como algo con consistencia.
No soy más que eso en lo que me transformo cada ves que salgo a bailar, porque siempre habrán otras luces, otras pistas, otras personas. Y como agua en el río, jamás seré el mismo con cada texto.
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PARADISIACO
Random¿Qué misterio puede contenerse dentro de un diario? No lo sé, más aún si es el de un chico. Quizá nada interesante, podría incluso carecer de buena ortografía. ¿Qué crees tú? Al parecer esta incompleto. ¿Dónde puede estar lo que hace falta? ¿De dón...
